Hola,

he estado en clanes contrabandistas como ROV Rifters y piratas como Solar Synthetic, Non Serviam y Absolute Zero. No soy un espía, lo juro, pero si lo fuera también lo negaría.

Vengo de parte de un tío llamado Rober que me convenció en 5 minutos poniéndome ojitos y llevándome de cañas por ahí (aparte de que tengo que rentabilizar los 10 euros del polo que me pidió) y me sacó del lado oscuro.

Me gustan las naves espaciales, pasear mirando las estrellas cogido de la mano y las mujeres que no se avergüenzan de ver a un hombre llorar.

Poderes especiales: Tengo un Oculus Rift y no dudaré en usarlo.

by Goldry on Jue Sep 05, 2013 21:11:00

Envío cifrado número 12519 del oficial de reclutamiento para el psicólogo adjunto. Ruego valoración.

-- Inicio de la grabación, 1100 hora terrestre estándar, 23 de enero del 2941 --


Sabes yo antes era como todos vosotros.

Si, era un cordero, un lechal, un ternero que espera en el matadero el tajo del matarife, ajeno y a la vez consciente de que mi destino es inevitable.

Pero ya no.

Hace ya dos semanas que no estoy en el redil. He cambiado. He vuelto a nacer.

Hasta ese momento mi vida no había sido especialmente dura, ni había sufrido ningún trauma digno de mención. Había gozado de una infancia tranquila y divertida, de una adolescencia confusa y furiosa y de una juventud llena de ilusión y perspectivas. Pero cuando la juventud estava ya tocando a su fin el tedio y la depresión dominaban mi día a día.

Siempre lo mismo.

Levantarse, desayunar la pseudo-comida sintetizada, ducharse en la eco-cabina -¡Dios! ¡como odio esos flácidos chorros de agua reciclada una y otra vez!-, vestir el mismo uniforme anodino de técnico de segundo nivel.

Fichar.

Supervisar el robot de ensamblaje TAR-29.03, una jodida máquina que no necesita de ningún supervisor porque es jodidamente perfecta. Diez horas más tarde, volver a fichar. Regresar a mi mierda de piso-container de usar y tirar (ensamblado cómo no por un TAR-16.78 ) y vuelta a empezar.

Hasta mi periodo vacacional , estaba consensuado en el convenio general de factorías de nivel dos.

¡Jodidos sindicatos!

Me esperaban dos semanas de crucero de placer por los más pintorescos rincones de esta galaxia dejada de la mano de dios.
Embarqué en la nave de lujo que la Gaal Koh Basic and Special Assembly Corp había fletado para nosotros.

¡En Gaal Koh sabemos que los beneficios siempre van unidos a la felicidad de nuestros trabajadores!
por eso nosotros siempre queremos los mejor para usted, nuestro socio en esta gran aventura comercial!

De rumbo a nuestra primera parada. El planeta Nemo III en el sistema Nemo, donde podríamos contemplar la mítica ballena espacial.

Pero de algún modo, en algún punto indeterminado de nuestra ruta algo salió realmente mal.

Empezó como un traqueteo, continuó con unos silbidos, como de tetera cabreada y finalmente una explosión y después la oscuridad y los gritos.
Estábamos a la deriva, la tripulación no respondía, la compuerta de acceso al puente estaba bloqueada y caliente al tacto. Pasaron los minutos. De repente alguien se puso a gritar y a señalar por la ventana. El caos y el miedo se desataron. Me hice un hueco a codazos entre los que se amontonaban delante de la ventana más próxima.

Allí estaban.

Un grupo de seis naves. Cuatro Cutlass, una caterpillar y una 300i que había visto tiempos mejores. Un escalofrío hizo que se me encogieran las pelotas. Esos hijos de puta no eran simples piratas, eran esclavistas y todos habíamos oído historias de naves flotando a la deriva sin un alma a bordo.

Estábamos todos jodidos.

Es curiosa la percepción que tenemos los humanos del tiempo, pues al contrario que nuestros ingenios no percibimos el tiempo como algo lineal, lo sentimos como algo orgánico, sentimos como se estira y se acorta, como se ensancha y se encoge. En los veinticuatro segundos que tardaron las Cutlass en rodear la nave por sus cuatro vértices, la caterpillar se alineaba con la escotilla y la 300 - o ¿era una tres quince? - se alejaba un poco para tener una visión global de la escena.

El tiempo se estiró y se ensanchó.

Cuando vi que los post-quemadores de la caterpillar aumentaban su nivel de expulsión supe lo que iba a ocurrir. Busqué algo, algún objeto contundente, las armas estaban descartadas pues de haberlas estarían detrás del mamparo que daba al puente. Pensé en esconderme, inútil. No había escondite posible. Las cápsulas de escape estaban inexplicablemente fuera de servicio.

La cater inició su secuencia de abordaje, desplegó sus hojas a la vez que replegaba sus temibles lásers para evitar algún desperfecto y cargó.

Cuando empezó la carga no debía estar a más de quinientos metros, no le costaría más de unos segundos alcanzarnos. El golpe fue brutal. Las cuchillas perforaron nuestro casco provocando pequeñas fugas. La lujosa 890 estaba condenada. Todos esperamos en silencio a que los esclavistas utilizarán sus lanzas térmicas para abrirse paso a través de la escotilla. Pero nada ocurría. Solo el silencio roto por algún sollozo ahogado.

Un segundo después estalló el pandemónium, toda la pared donde estaba encastada la cater desapareció. La descompresión que succionó a unas cuantas personas, también se llevó el aire de mis pulmones pero no mi instinto de supervivencia, que tomó el control. En un último movimiento desesperado abrí la puerta de la cápsula de escape que tenia a mi derecha y me metí dentro cerré y esperé. Sabía que la cápsula estaba inutilizada que sería mi ataúd pero era mejor eso que nada.
Me ardían los pulmones, era doloroso, la vista empezaba a fallar cuando recordé las instrucciones de la azafata de que todas las cápsulas de escape disponían de balas de aire autónomas accionables manualmente. Encontré el manoreductor detrás de un panel y con mis últimas fuerzas giré el grifo. En ese mismo instante ocurrieron dos cosas.

La primera.

La caterpillar, que aún tenía un trozo de panel enganchado en sus cuchillas, estaba alejándose a toda máquina cuando estalló toda su sección ventral partiéndose por la mitad.

La segunda.

Con la imagen de la destrucción de la caterpillar quemando mi retina finalmente los módulo de escape se activaron y los que estaban ocupados cómo el mio fueron expulsados.

El panorama era algo sobrecogedor. Lo que quedaba de la 890 era un cascarón vacío del que salían vapores, chispas y cuerpos. A la derecha un campo de gigantescos asteroides dominaba el plano. Un poco a la izquierda los restos de la cater, aún incandescentes, flotaban a la deriva. A un kilómetro por encima de mi posición un grupo de naves estaba acosando a los Cutlass. Dos de ellos estaban a punto de ser destruidos. Los otros dos intentaban quitarse de encima a sus perseguidores para poder huir a través del campo de asteroides, cuando de repente una sombra cubrió mi cápsula. Dos andanadas de descargas láser y unos cuantos misiles cruzaron en dirección a las Cutlass.

Fueron borradas del mapa.

La sombra pasó a ser algo físico y poco a poco fue mostrando su gigantesca silueta , era una visión maravillosa. Era glorioso.

Era un Bengal Carrier. Estaba salvado.

Así fue como decidí dejar atrás mi patética vida. El ejército me había salvado, era justo que yo saldara mi deuda dando a cambio unos cuantos años de servicio.

Después seguro que el Viajero proveería.


-- Fin de la grabación --

by Retaliator_Cowboy on Sab Sep 14, 2013 0:35:36

Aunque lo colgare tb en CE, lo pongo aqui primero porque me siento orgulloso de esta pagina. Sé que no estoy aportando mucho, pero tengo un lio del carajo con una mudanza doble, mucho trabajo y poco tiempo. Os pido perdon y os ruego que no me lo tengais mucho en cuenta.
Recomiendo vivamente un corta y pega para leerlo comodamente y espero que os guste tanto como a mi el escribirlo y leer vuestros comentarios.
Un abrazo a todos

Retaliator





Preludio

Ha sido así desde que el primer marino regreso a tierra -El olor a tierra le llaman-. Del´an Conway descendió por la rampa de su mientras inspiraba profundamente. Hacía rato que su pulso cardiáco se había ralentizado, pero las manchas de sudor en el traje de vuelo demostraban que no hacia tanto tiempo su situación era muy distinta.

-En realidad es el olor del mar-pensó. -El olor de lo orgánico que se descompone en las líneas de costa, pero poca gente lo sabe, y realmente no importa. Era más el sentimiento-. Todos los marineros del mundo le hubiesen dado la razón. El olor de tierra, el olor de mar que se aprecia cerca de las costas, es la promesa del puerto cercano, de la familia, la seguridad el fin de las penurias y peligros de los océanos. Ya fuesen de agua salada como antaño o del nuevo océano en el que se había convertido el vacío espacial, aunque, en no mucho tiempo, ese mismo vacío les llamase con poder tal que no fuere posible resistirse a él.
Cada puerto tiene un olor. Algunos marinos presumían de saber donde se encontraban con solo oler el aire del puerto al que arribaban y la fanfarronería no había cambiado en cinco mil años. Del´an no presumía de tanto. El se limitaba a disfrutar del aire no presurizado mientras rodeaba su nave. Del aire no mil veces reciclado de las naves espaciales. Ese aire con el toque ácido del fluido hidráulico y metálico del refrigerante.

Su mano se deslizo sobre el casco arrugado como su ceño -Ese bastardo ha estado realmente cerca. Si el escudo hubiese estado solo un poco más bajo de energía...- El rictus de la amarga sonrisa se acentuó. La reparación del blindaje se llevaría unos cuantos créditos, pero no era cuestión de arrepentimientos. Además no los tenía. Se había metido en ese fregado él sólito, sin ayuda de nadie, y lo había hecho porque debía hacerse, fin de la historia.

El carraspeo a su lado le hizo volver a la realidad. El encargado del muelle le presento la holotableta solicitando la supervisión de los servicios portuarios. Seleccionó las tasas portuarias, combustible y reparación del blindaje. El sistema presento un presupuesto que le hizo arrugar el ceño otra vez. A lo presupuestado debería añadirle un diez por ciento más pues existía una ley universal aún no formulada, por la cual, los presupuestos siempre se quedaban cortos cuando se llevaban a la práctica. Dio autorización a la orden de trabajo y se encaminó a la plataforma de aterrizaje adyacente.

Del´an admiró las líneas de la Costelation que descendía. La "Connie" como era conocida en el argot era un proyecto de nave multipropósito especialmente dedicada al transporte. Eso no quitaba que, fuertemente armada y blindada, se convirtiese en una plataforma de ataque con entidad propia. Mientras lo hacía, su mirada se concentro en las numerosa marcas de impactos de su superficie. Muchas eran recientes, pero había muchas más que ya llevaban un tiempo.

-Esta nave también se ha llevado lo suyo-, pensó -y no sólo por el fregado de hace un rato-.
El montacargas de la nave comenzó a descender y era evidente que no lo hacía vacio. La figura alta que se le acercaba tenía el aspecto de quien no encuentra diferencias entre pasear por una nébula o atravesar un campo de asteroides con la potencia al máximo para ahorrase unos días en la entrega. El tipo de sujeto sacado de una película antigua que es capaz de volar igual de bien sobre una escoba que con un caza estelar, de conquistar a una princesa, derrotar un imperio, besar a la chica y volver a tiempo a casa para cenar antes de que acabe el día. El mismo tipo de sujeto que es capaz de dispararle a un caza recompensas por debajo de la mesa de una cantina en un puerto espacial, que de ofrecerte franca y abiertamente la mano como la ofrecía en ese momento.

Del´an la aceptó sin reservas mientras señalaba la impresión de la cazadora -¿Luzbel?. ¿Es nick o nombre?- El recién llegado exhibió una de esas sonrisas del tipo -¿hay alguna diferencia?-, que dejan el tema resuelto para siempre. -Hay quien dice que es en honor al ángel caído del génesis y una forma de volar. Otros creen que es una mala fonética de Lisbeth, el nombre de mi gata. Yo les dejo que cada uno tenga su propia historia y me paguen las cervezas mientras divagan sobre el tema. Por cierto, creo que te debo una-.

El rostro desenfadado de Luzbel se torno duro por un momento mientras se clavaba en los ojos de Del´an.-Pensé que ese misil te había arruinado el día. Fue un alivio verte salir de la explosión-.

-Hubo suerte-

-Ya veo-

-¿Y la cerveza?-

-¡Muy cierto!

Si hay una ley en el universo que dice que los presupuestos jamás se cumplen, hay otra que dice que todas las cantinas de los puertos estelares se parecen. Quark´s no es la excepción. Para los ojos inexpertos lo que más llama la atención son las perpetuas broncas típicas de las líneas fronterizas, en este caso, un piloto pequeño, compacto como un engranaje de grafito y con las insignias de un hornet insultaba y maldecía a los que le habían colgado de una percha de la que no podía descolgarse. Pero los más veteranos reparan dentro de la penumbra del ambiente, en los reservados apartados de la vista y en una música ambiente o una orquesta, que suena demasiado alto, demasiado estridente. Cualquier cantinero te dirá que son así porque los pilotos desean algo de intimidad después del viaje, pero los viejos lobos del espacio te dirán que las cantinas son así porque en las penumbras de sus recovecos se cruzan tratos y acuerdos que no pueden ser conocidos. Una de esas conversaciones parecía estar teniendo lugar en uno de los apartados entre un sujeto demasiado elegante para el sitio y la oscura sombra que se apartaba de cualquier luz y de la que solo se veía el dibujo de un bufón sonriente bajo el gorro de cascabeles y con una cerveza en la mano.

-Dos cervezas y dos submarinos de tequila, por favor-

Del´an asiente mientras Luzbel hace la petición y ambos se sientan frente a la barra.

-¡Por los space cowboys!

-¡Por los space cowboys! -

El viejo brindis. El viejo homenaje a una raza de hombres. A los primeros exploradores. Cuando las rutas eran de todo menos seguras y las escaramuzas entre pioneros y piratas que solían terminar de mala manera para los primeros estaban a la orden del día. En algunos casos, durante los asaltos, los pioneros se encontraban con la inesperada ayuda de naves que se daban cuenta de lo que ocurría y acudían en su auxilio sin más explicaciones. Entrando a tiros en mitad de la batalla como los anticuados cowboys de los westers del siglo XX. Gente que había labrado su propia leyenda, en muchos casos anónima y en los más, sólo conocida por unos pocos que, en algunos casos como muestra de respeto dejan un recordatorio en el muro de algún puerto espacial o cantina que ojos curiosos descubrían y donde se preguntan ¿qué historia puede esconderse tras el dibujo de un gato con botas sobre el que una mano, evidentemente infantil ha escrito a duras penas "Gracias señor gato por salvar a mi mama"?.

-Luzbel, ¿cómo te metiste en semejante fregado?-

Este, completó el largo trago de cerveza antes de responder. -Pues supongo que más o menos igual que tú- terminó la frase con una carcajada. -El carguero emitió una señal de alarma por ataque de los merodeadores Vanduul, así que me aproximé a ver lo que pasaba-

Del´an asintió. El tema venia de hacía tiempo y la flota imperial se las veía y deseaba para atajar este nuevo tipo de amenaza. Los Vanduul habían modificado algunos de sus cazas hasta conseguir que tuviesen una señal de emisión realmente baja. Así se dedicaban a emboscar naves comerciales con armamento muy inferior y cortar las líneas de suministros en los frentes de frontera.

-Cuando vi lo que el carguero tenía que enfrentar no me quedo demasiada alternativa- se encogió de hombros -Dos escuadras completas, ocho naves, son mucho más de los que una nave de ese tipo podía manejar. Lance una llamada de alarma general para el sector, liberé algunos de los contenedores de carga para ganar movilidad y velocidad y empecé a lanzar misiles. Supongo que es ahí donde entras tú.-

Del´an sabía que había sido mucho más que eso. El también había sido un space cowboy al recibir la llamada y lanzarse a ciegas en medio del enfrentamiento. Para cuando había llegado entre la Connie de Luzbell, el carguero y una tercera nave que no llego a identificar habían dado cuenta de 3 de los 8 cazas Vanduul, pero estos habían reestructurado el ataque tras la primera sorpresa y estaban atacando despiadadamente al carguero, que ya sufría graves daños, para reducir la potencia de fuego a la que se enfrentaban. Su Origin se había portado extraordinariamente bien. Concentrado en su nievo plan, el Vanduul, había descuidado su flanco y le había podido meter un misil entre los dientes igualando el tanteo en un cuatro contra cuatro, pero después las cosas se torcieron.

-Supongo que hemos tenido mucha suerte al fin ya al cabo. -

-¡Y una mierda!, hacen falta unas pelotas como asteroides para cruzar el campo de fuego y cerrarle el paso a la andanada de ese hijo de puta- Luzbel se envaró al recordarlo. Los merodeadores supervivientes habían decidido que el factor sorpresa ya no les favorecía y quisieron retirarse matando. Los cuatro cazas Vanduul se alinearon contra el carguero y lanzaron un total de ocho misiles no guiados sobre la superestructura del carguero que ya tenía daños terribles e intentaba poner distancia. Luzbell se mantenía pegado a él haciendo de escolta cercana pero la freelancer se había jugado la vida de mala manera. Al detectar el lanzamiento, la polivalente nave había reducido al mínimo su propulsión y desviado la energía a sus escudos al tiempo que se colocaba en un curso de intercepción de los misiles. De los ocho vampiros, cuatro habían devastado sus escudos y parte del estabilizador inercial, los otros 4 habían reventado el casco del machacado carguero.

-¿Te fijaste en la identificación de la freelancer?-

-No. Cuando llegó yo ya estaba lanzando misiles y cubriendo al carguero. Pero si me das un momento...- Luzbel estableció una conexión con la IA de la costelation a través de su periférico y codificó una serie de ordenes -... uhhmmmmm, aquí está. Tiene un código identificativo , a ver, UEE..., ¡caramba!, es un comerciante legal y registrado, ¡quien lo diría!, UEEFR2368038F397STANTON, este es.-

-¿Siempre guardas registros de tus combates?-Del´an alzo la ceja con cierta sorna-.

-¡Por supuesto!- Luzbel exhibió una radiante sonrisa -Pero no sólo de los combates, sino de cualquier misión. Luego llego a casa, la repaso y ¿quien sabe?, lo mismo te encuentras una sorpresa en forma de pecio, anomalía gravimétrica o algo interesante para la inteligencia de la flota. Así los beneficios se multiplican.-

-Definitivamente por el nombre del ángel caído.- Del´an rezongó -Vuela como un demonio y tiene el sentido de la oportunidad de una tentación. Es bueno que aun existan tipos así en tiempos de cambios como estos.-

-¡Barman!, ¿tienes una estación de comunicaciones en este antro?-

-¿Tienes los 100 créditos para pagarla?. La comunicación se paga aparte claro.

-Claro, claro...

Luzbel tecleo el código del carguero y esperó. A veces la comunicación tardaban o era imposible. Dependía de si estaban demasiado lejos para la red de enlaces, si estaba realizando un salto, si el piloto había desconectado el transponedor... En este caso la espera fue muy corta, lo que hacía sospechar que aun debía estar en el sistema.

-Hola, ¿Hola?. Aquí El Pajarraco centenario respondiendo a la llamada. Si lo que quiere es cobrar habla con mi representante, pero si lo que deseas es hacer negocios, soy todo oid.....¡OOOOOOH DIOS MIIIIIIIIIO, ¡¿QUIEN ES EL CONSTRUCTOR DE ESA MARAVILLA?!-...

Del´an y Luzbel estallaron en la misma carcajada al tiempo que se volvían en sus sillas. La "maravilla" era una piloto enfundada en un mono de vuelo que se le ajustaba como una segunda piel. Alta, estilizada como la mejor nave y el pelo recogido en una elegante trenza, ceñía unas curvas que hubiesen enloquecido al mejor diseñador mientras, su ojos, causaban murmullos de admiración o, un respetuoso silencio, al moverse felina por el local cuando la escasa luz reflejaba el brillo plateado de dos estrellas sobre la leyenda Valinor Aerospace.

-Hola Pajarraco, soy Luzbel. ¿Sois los dos chiflados que nos habéis ayudado hace un rato?

-¿Te refieres a los fuegos artificiales con los que hemos saludados a los Vanduul?- la risa era contagiosa -Pues sí, aquí mi socio Txibi y yo estábamos preguntándonos que había sido de vosotros. ¿Cual volabas tu Luzbel, la Connie o la Origin?.

-La Connie. El de la Origin era yo. Soy Del´an Conway, un placer caballeros. ¿De cuál de ustedes fue la loca idea de lanzar la freelancer sobre el racimo de misiles?- la irónica sonrisa se tornó a franca en la cara de Del´an cuando los dos desconocidos se señalaron mutuamente y a la vez con sendas caras de no haber roto un plato en su vida.

-El placer es nuestro Del´an. Yo soy Pequadt, ¿cómo terminó la operación de rescate?- La sombra de duda que reflejaba la pregunta se extendió como el aceite a los rostros en el lado de la cantina.

-No demasiado bien-, la voz de Luzbel estaba desprovista de toda emoción. -Cuando amarré en la esclusa superior, solo pudimos sacar a cinco. ¿Tuvisteis más suerte?-

-No demasiada-. Txibi negó con la cabeza- La carga fue pérdida total. Respecto a la tripulación sólo sacamos a dos de ellos prácticamente ilesos. Nos han pedido que les llevemos a final de destino. El resto todos muertos. Quizás con una cutlass podríamos haber abierto brecha para buscar más supervivientes, pero sin esa opción... -

-¿Cuantos finalmente?-

-Según el manifiesto de carga, 36-

No era exactamente tristeza. Más bien es la sensación de la inevitabilidad. Los cuatro callan. Los cuatro saben que de no haber intervenido no estarían hablando de 36 muertos, sino de 43. Sin contar con que en el sistema seguirían existiendo 8 cazas furtivos dispuestos a repetir la tragedia, pero eso no les quita el regusto amargo que no es fruto de la cerveza.

-La cuestión es que la armada está demasiado sobrecargada y seguridad del sistema es incapaz de hacer frente a este tipo de amenaza. Entre piratería y contrabando sencillamente no tienen efectivos ni recursos. Hay mucho vacio ahí fuera para poder cubrir, Pequadt-.

-Eso sin contar que ni aún con el doble de efectivos se podría cubrir todos los servicios de escolta que se demandan. El borde imperial se desplaza cada vez mas rápidamente. Hay muchas promesas de dinero fácil y gloria- Txibi lo expone tranquilamente. No hay reproche en su voz. Él lo conoce bien, pues ha sido uno de los muchos que ha respondido a esa llamada y sospecha que el resto de sus interlocutores lo han sido también.

-Por eso M.E.R.C. y el resto de alianzas están reclutando de esta manera- Luzbel toma un largo trago después de decirlo -Se están preparando para los tiempos que vienen. Va hacer falta mucha potencia de fuego y grandes flotas para poder compensar los movimientos en la frontera-

El bip-bip insistente interrumpe la conversación y hace que Txibi desplace la vista del sistema de comunicaciones a una consola superior mientras da un par de golpes en el brazo de Pequadt. Este da un vistazo rápido y se vuelve hacia el comunicador:

-Caballeros, ha sido un placer esta charla, pero estamos en la proximidad de la boya de navegación y debemos preparar el salto. Espero que nos veamos otra vez en mejores circunstancias-

-Cuenta con ello-

-Gracias Del´an. Suerte allá afuera para ustedes dos. Txibi fuera-

El negro de la pantalla deja a Del´an y Luzbel en sus propias reflexiones. Se preguntan si el negro no será el destino final de todos ellos. Si en algún momento la fatalidad no les alcanzará como a la tripulación del carguero. Pero a diferencia de los predeterministas a ninguno de los dos les gusta la idea del azar como amo de sus destinos. Ellos son los dueños de sus decisiones, buenas o malas, pero suyas. Si el universo les borra en un brillante fogonazo será porque decidieron estar allí con lo que conllevase, de la misma manera que defendieron al malogrado carguero. No pedirán perdón por ello y pelearan contra ese destino.

-Vale la pena pensar en lo que hemos estado hablando. Establecer alianzas va ser una de las claves para poder sobrevivir en los próximos meses.-

-Y no solamente de tipo militar. Los acuerdos comerciales y de reaprovisionamiento van a jugar un importante papel- Luzbel estrecha la mano de Del´an y el pacto tácito no necesita de más. -Creo que a nuestros amigos Txibi y Pequatd estarán interesados en el tema. ¿Nos vamos?-

Del´an asiente -Si, pero no sin antes recoger los contenedores que dejaste arriba. ¿Están balizados a tu nombre?-

-Si-

-Pues vamos-

-¡Esperad!- El pequeñajo al que vieron colgaron de la percha se dirige hacia ellos -Voy con vosotros-

-¿Y tú quién eres piloto?

-Retaliator.-







Dedicado con todo el afecto, a toda la gente que constituye Ciudadano Estelar. A Adamanter, el padre de la criatura y, muy especialmente, a mis Spaces Cowboys.

...que antes de que se inventara el antes, cuando el vino sabía a vino de la Tierra, los planetas eran inhóspitos pero hospitalarios, los valientes peregrinos saltaban al vacío sin mirar atrás, cuando los negocios se cerraban en estaciones sin nombre pintadas de negro, cuando los piratas tenían un código y además lo seguían, ya muchos se sorprendían al ver pasar a esos grupos de mamados transportistas, borrachos mineros picasteroides y expertos pilotos con pulso tembloroso; feos, desgarbados, ruidosos y siempre sonrientes, que además de compartir esa extraña insignia en sus sucios trajes, siempre entonaban alta y desafinada la misma canción:

"No recuerdo dónde vengo
ni me importa dónde voy,
mi hogar son las estrellas
y mi patria donde estoy.

Mi nave es mi montura.
El espacio... la llanura.
¿La cerveza? ¡Con espuma!
¡Y mi hermano es un Cowboy!"

by _-Caleb-_ on Vie Sep 27, 2013 0:40:18

Buenas chicos, os pongo unas cosillas que escribí hace un par de años... espero que os gusten Happy Veréis que el tono es totalmente anti-sistema pero así soy yo, un perroflauta disfrazado de piloto espacial :P

- MÓDULO 2 -:

Se levantó nervioso, como solía hacerlo en los últimos tiempos, no era para menos viviendo la época que le tocó vivir, guerra tras guerra, crisis tras crisis, el planeta moría y nadie parecía verlo, ahora parecía que varias naciones se habían unido para crear la primera colonia espacial en La Luna, que se aleja cada vez mas y mas de nuestra fuerza gravitatoria, como el hijo que huye de su moribundo padre, la lanzadera “Horizonte” estaría preparada para despegar en algún momento de ese año, mientras el proyecto “Tunel Blanco”, que establecía colonias humanas en las profundidades marinas llevaba varias décadas implementado, pero la humanidad vio con gran desconfianza esta a raiz de “la” misión, ahora que lo pienso, solo vió la superficie una vez, suficiente para llevar a cabo esa misión suya, fue por mera curiosidad y desde luego no vió el patio que nos enseñan al subir, la visita guiada de las ruinas…

Amely, su esposa, y el no atravesaban un buen momento y el le prometió sacarla a la superficie a pasear, fuera cual fuera el estado de la superficie sería mejor que la colonia submarina, mejor que las minas, ella siempre se mostró reacia a esa idea pero concedió su deseo, esperando que su relación mejorase y creo, que esperaba ese momento especial para anunciar al hijo que esperaban. Siempre pensaba mucho las cosas, casi hasta el punto de que fuese demasiado tarde, si hubiera vivido lo suficiente habría tardado semanas o meses en decírselo.

Como bien puede imaginar, todo fue un rotundo fracaso, se colaron por un ascensor de servicio, todos sabemos cual es el castigo por salir a la superficie sin autorización, ¿Sabe qué me contó de lo que vió? No habían ciudades destruidas, erosionadas por el tiempo que nada lo perdona, no, las ciudades estaban intactas, así como sus ciudadanos, “¿Vivimos una mentira?” Eso me contó que dijo, no le dio tiempo a responder, no pudieron avanzar ni hasta la salida del ascensor para contemplar la megalópolis en toda su extensión cuando empezaron los disparos, al caer, intentó proteger a su mujer con su cuerpo, ella, mientras caía decía unas palabras que matarían el alma de cualquier persona, “Protege a nuestro bebe”, puñales mas que palabras, clavados una y otra vez sobre el mismo punto de su pecho, tras caer el ascensor volvió a bajar, al abrirse la puerta 2 doctores esperaban la mercancía, carne muerta que abonaría los campos, o al menos eso se dice.

Por lo visto al primero no le dio tiempo a reaccionar, según me contó, un puñetazo en la traquea acababa con su vida de manera trágica y lenta y, mientras el segundo intentaba dar la alarma sintió un dolor estrepitoso en la nuca, una bombona de oxígeno, ¿o era de butano? no importa, tras el único golpe, nada.

Tras huir volvió a casa, y ahí entro yo, al escuchar los gritos de auxílio le ví lleno de sangre, con Amely aun entre sus brazos y me contó lo que había ocurrido, así que yo le cubrí las espaldas, mientras el llevaba a cabo “esa” misión yo vine aquí gritando que en la superficie había vida. Agente, fue un error por su parte la falta de previsión ante estos casos, un hombre, un minero al que se le acaba de arrebatar a su familia por proteger una mentira, voy a repetir el hecho de que es minero y a recalcar que cualquier minero dispone de un relativamente fácil acceso a explosivos.

- No soy un agente, soy el Jefe de Seguridad del módulo 3 de la 4ª colonia submarina atlántica y su vecino, su amigo, o lo que mierda sea acaba de matar a casi 2500 personas importantes, mas importantes que cualquiera de nosotros.

– ¿Mas importantes que para un padre su hijo? A partir de ahora, agente - dije con un tono bastante sarcástico - podemos si quiere saltarnos este trámite, se el final que me espera y se que no será bonito, ¿Ha explotado el módulo 2? ¿Con personal político, altos cargos militares y sus familias? Usted ya lo sabrá pero vivimos en una mentira, ni la superficie es inhabitable ni mucho menos es inhóspita, solo que la gente como usted vive arriba y la gente como yo abajo, unos saben de la existencia de los otros y los explotan en los trabajos que ellos no quieren, sin embargo los otros no saben de la existencia de los unos, un trato demasiado injusto entre iguales. Desde luego esas muertes… son una tragedia, ¿o no? – Con esa sonrisa burlesca, con esa sentí el frio metal apoyándose en mi nuca.

Un único disparo.

Fuente: Noticias de mediodía, módulo 3, 4ª colonia:

Cita:
Las autoridades nos informan de que el suicida, cargado de explosivos estaba resentido con los mandatarios del módulo 2 debido a unos roces laborales con el jefe de su mina, el señor Jeff Harris, muerto en la explosión, ahora nosotros nos preguntamos, ¿Merecían morir tantas personas solo por que un loco psicótico tuviera un problema con su jefe? Juzguen ustedes mismos.

En otro orden de cosas; los análisis recientes del aire de la superficie indican que una exposición prolongada, de mas de 5 minuto podrá ser causa de muerte radioactiva debido a la cercanía de un antiguo super-reactor nuclear que explotó hace unas horas, se han suspendido todas las excursiones indefinidamente hasta nuevo aviso.


Vivimos para mantener a otros, ¿Es que nadie lo ve?

Trabajamos para mantener a las clases en su posición ¿Quién trabaja para si mismo?

Trabajamos para entregar nuestro sudor a cambio de basura. ¿Quién tiene, mucho o poco, pero sabiendo que es suyo íntegramente?

Nos han hecho creer durante años que trabajando duro, podemos ser como ellos, dando esperanzas vacías a gente ya sin espíritu, el sudor de la frente, el dolor de la espalda, las manos agrietadas y su recompensa, entregada a ellos, a cambio de un simple, gracias, cuando se dignan a darlo.

Ya va siendo hora, de salir a la superficie. Vivimos una mentira, ¿Es que nadie lo ve?

Hemos perdido el valor para preguntarnos que hay tras la capa de noticias falsas, que hay realmente allá arriba.

- ABRO LOS OJOS, GRITO -

Nadie recuerda cuando empezó la guerra, aunque todos conocemos el por qué, el control de los recursos que le quedan al planeta, ya desde el Siglo XX se viene hablando de la escasez de recursos y la super población, si sumamos esto al resto de problemas, calentamiento global, con la independencia de La Luna y de Marte y su negativa a ayudarnos, tenemos un lugar caótico al que los jóvenes de mi generación llamamos hogar. Me pregunto cómo sería el mundo hace 600 años, de pequeños estudiamos las estaciones que habían en el planeta hace varios siglos, ahora solo hay calor, por todos los rincones del mundo solo calor, casi no llueve y los alimentos y el agua potable escasean para todos, con todos estos factores la población mundial está diezmada, pero nosotros seguimos luchando…

Abro los ojos, a mi alrededor suenan las explosiones de las granadas y los morteros, esta vez la batalla es contra el continente Americano, quieren conseguir el agua dulce de algunos lagos de Europa. Cojo mi fusil de francotirador, lo miro, es gracioso, cientos de años de avances tecnológicos y las armas siguen funcionando igual; percusión, deflagración, la bala sale disparada y la vaina sale por la ventana de expulsión, se carga de nuevo y vuelta a empezar .

Miro lo que me rodea, un paisaje cercano al que fue El Gran Cañón del Colorado americano, antes de la gran guerra, claro está, ahora es el desierto del Colorado. Mire donde mire es todo seco, abrupto, así es ahora el 80% del mundo, delante de nosotros un batallón de infantería, cientos de enemigos, igual de predispuestos a morir que nosotros a la carga, los trajes no son de camuflaje, no es práctico, ellos van de un azul y nosotros de lila, no se que significan los colores, no me interesa demasiado, cerca de donde nos encontrábamos alguien grita:

– ¡Francotirador, mortero en coordenadas 76-Zulú-X-2!

Los veo, 2 enemigos, apunto, disparo, cae uno, el otro mira a su compañero caer, vuelvo a disparar, cae el segundo. Vuelven a gritar:

– ¡¡Infantería, a la carga!!

Cambio de fusil, cojo uno de asalto y me lanzo al ataque con el resto de soldados, durante la carga veo caer a algunos, algunos conocidos, malos soldados, los buenos no mueren.

El combate es muy intenso, ruido por nuestra espalda, resuenan los ecos de unas decenas de ABIS dispuestas de entrar en combate a nuestro lado, armaduras biomecánicas, de unos 3 metros de alto con munición de muy alto calibre y misiles tierra-tierra en lugar de brazos.

Les abro paso, nos adelantan a la carrera, imponentes, el blindaje es impenetrable con las armas convencionales, en medio de la formación enemiga varios vehículos blindados automáticos salen a su encuentro, son como las ABIS pero en vez de llevar piernas humanoides van con ruedas blindadas, lo recuerdo de la academia, me obligo a recordarlo, “…miden 2.4 metros de alto y disponen de munición de corto alcance, pueden enfrentarse a una ABIS y eliminar un batallón enemigo en minutos.”, extremo las precauciones, la batalla es encarnizada, tengo que tener cuidado, a parte de con las balas y las granadas, con los trozos de metal y metralla que generan esos enfrentamientos entre colosos.

Al contrario que las guerras de antaño, las batallas no las dirigen expertos estrategas, son los políticos, que ahora también son el mas alto mando militar, quienes dan las órdenes desde el puesto de mando, las guerras por el honor se acabaron, ahora las guerras son por la supervivencia, los grandes actos de heroismo quedaron en el pasado, esta es la guerra moderna, la que todo joven sueña con luchar, sucia, polvorienta, en lugares remotos.


El zumbido de las minas anti-aéreas enemigas «Abeja» nos prepara para lo que va a ocurrir, las Abeja son como las minas submarinas de hace siglos, solo que el mar es demasiado tóxico para luchar, demasiado tóxico incluso para mojarse la piel sin riesgo a una infección grave, las bolas llenas de explosivo con hélices emprenden el vuelo esperando cazar algo.

En solo unos instantes cientos de sombras nos cubren por unos segundos del sol abrasador seguidas por un casi inaguantable estruendo, nuestras naves «Gorrión», o como les conocíamos, PyR (Pequeños y Ruidosos)

Nos sobrevuelan disparando a las minas, veo abejas en dirección a los PyR, caen 2, 10 hacen pasadas rasantes contra el batallón enemigo.

Los PyR, grandes naves sin duda, superiores a las armas de cualquier otro ejército del mundo, pensadas para un solo uso, grandes ráfagas a mucha distancia durante mucho tiempo. Su morro redondo y chato es en realidad una ametralladora que acaba con cualquier cosa a la que alcance, la pintura plateada de tono lila, nuestro color, giros y maniobras que casi desafían las leyes de la física, un gran espectáculo sin duda.

Miro hacia el bando enemigo, han sufrido grandes bajas, de infantería y de blindados, malos soldados, seguro. Lanzamos la segunda carga y vamos a tierra evitando el fuego enemigo.

El soldado de mi izquierda se recuesta sobre una piedra que nos hace de cobertura, me suena su cara, creo que no se su nombre, le falta un brazo, no se queja, sigue luchando, me mira de reojo, al final cae, otro mal soldado.

Lanzo varias granadas con carga electrónica, puede desconectar nuestras ABIS pero seguramente desconectará un par de blindados enemigos, funciona, me lanzo sobre los blindados y disparo a bocajarro a sus ocupantes, seguramente jóvenes como yo, que como yo arden en deseos de luchar en esta guerra, al darme la vuelta no puedo reaccionar, un soldado enemigo me tiene encañonado a aproximadamente 10 metros, ¿qué hago?, no se de donde ha salido, antes de poder levantar mi arma oigo el disparo y a cámara lenta veo acercarse la bala hacia mi pecho, intento saltar, mi vida, no se proyecta como una diapositiva, solo pienso que puede dolerme, es tarde, caigo.

Abro los ojos, grito, escucho mi sollozo como un eco lejano, me duele el pecho, me miro, a mi alrededor los terminales de datos que nos enlazan a los robots humanoides que manejamos en batalla, levanto la mano, sudo, viene el operador, tras el viene el dirigente de la sala, ministro de economía, me recuerda lo cara que ha salido mi muerte y se marcha, soy mal soldado, debo serlo, los buenos no mueren, me dan acceso a otro robot de aspecto humano, cierro los ojos. ¿Qué hice mal?

Abro los ojos y así lo haré cada día del resto de mi vida, cumplo condena luchando por otros, muriendo una y otra vez por las ideas de otros, aun siendo de la opinión es que es mas fácil compartir recursos que gastarlos construyendo máquinas que luchen por nosotros. Creo que para los gobiernos es mejor que los soldados mueran de crisis nerviosas o suicidio, el 90% de la raza humana lucha, así se puede controlar la densidad de población, respiro hondo, me preparo. Conexión establecida.

Vuelvo al lugar del combate, apunto, mi enemigo está de espaldas, disparo, cae, a mi derecha una ABI explota, lo observo, recargo, tras la figura de la ABI un blindado me dispara ráfagas, intenta apuntar, corro, el blindado salta por los aires, un gorrión me sobrevuela, da un giro brusco de 180 grados sobre su morro y va a otro lugar del campo de batalla, el sonido de esas naves me ensordece, lo miro marchar, calor en mi espalda, mientras tropiezo me giro y veo el puñal y la mano que lo empuña, vuelvo a caer.

Imagino, que es mas cómodo luchar hasta la muerte cuando lo que muere, no eres tu.

Abro los ojos, grito…..

by Delan Conway on Vie Nov 01, 2013 2:22:55

Desde hace un tiempo vago por estos lares. La mirada baja, pensativa. Me siento perdido dentro de mi mente. Las estrellas en el cielo me llaman, pero mi interior está dudoso sobre el camino a seguir. Doy una mirada a mi vieja Aurora. No ha tenido muchas aventuras, pero las pocas han sido intensas. Una emboscada pirata en completa desventaja numérica, y el ataque y posterior destrucción de la estación en que me encontraba. Apenas pude escapar por lo pelos en ambas ocasiones. Mi nave anterior, una década atrás, vivió muchas más batallas. Resistió bien y pegó duro, pero una serie de malos negocios y las estafas de las que fui víctima fueron acabando con la pequeña fortuna que había reunido, relegando al pasado aquellos tiempos de aventuras.
Pasé un tiempo en la depresión. Perdí el interés en general y me la pasé haciendo trabajos de poca monta. No tenía planes a futuro más allá de vivir un día más. Había perdido la ambición de antaño, las ansias de surgir, las llamas de la pasión.
Luego del incidente de los piratas y la estación sentí una presión dentro de mí. La adrenalina de estar al borde de la muerte volvió a despertar en mí el deseo de vivir que había perdido hace años. La pequeña chispa de vida iba creciendo hasta hacerme sentir de nuevo ese deseo de alcanzar metas, de hacer algo más que meramente existir.
Ahora, con la cabeza algo más fría que en mi juventud, pero con el deseo de sentirme vivo creciendo nuevamente dentro de mí, decidí no volver a ser un muerto en vida. Usé la mayor parte de mis pocos ahorros en actualizar mi Aurora y dejé un tanto como fondo de reserva. Un cañón más potente o un motor más rápido me serían útiles, pero había aprendido que siempre es bueno estar preparado para los imprevistos, que suelen llegar cuando no se tienen los recursos para enfrentarlos.
Sin embargo, aún hay una sombra de duda rondando mi mente: El rol a tomar a partir de ahora. No soy mucho de causar daño a los demás... aunque si tratan de causármelo a mí o a los míos, me aseguraría no volviesen a tener siquiera la oportunidad de volverlo a intentar. La depresión y las estafas me hicieron perder ese sentimiento de amasar riquezas, aunque sé lo útil que puede llegar a ser el poseer una fortuna... y lo vacío que se siente uno al obtenerla finalmente. ¿Explorar? Je, suelo tardar en llegar a destino porque normalmente me entretengo en el camino con cualquier cosa que me llame la atención, aunque no estoy seguro de si eso es lo que quiero para mi vida.
Volví a darle una mirada a mi flamante Aurora LN. Luego de la actualización me encariñé más con ella y me dediqué a hacerle una mantención y aseo profundos. Quizás por mi indecisión el destino puso en mi camino esta nave. Es suficientemente versátil para utilizarla en cualquier rol, al menos hasta que decida finalmente el camino a seguir en esta vida. Sonreí ante este pensamiento. Con una mirada más decidida y una sonrisa de satisfacción apagué la luz y salí del hangar.
Y es por esto que me presento para solicitar el reclutamiento en los Space Cowboys. Desde hace tiempo que veo a los suyos con un ánimo y alegría que me recordaban a mi antiguo yo. Sentía deseos de unirme a ustedes, pero ante la imposibilidad de decidir el camino a seguir intentaba mantenerme un tanto alejado. Pero luego de un tiempo de reflexión me di cuenta que, aunque el rumbo que tome no está del todo decidido, es mejor pertenecer a un equipo. Ya he compartido unas cuantas cervezas con Delan, Retaliator y Txibi (que se perdió camino hacia acá, pero terminó encontrándonos siguiendo el olor de la cerveza), por lo que sé que son buena gente y hay un espíritu de compañerismo entre ellos.
Quizás aún no esté muy seguro de mi rol, pero, je, más importante que eso es estar rodeado de gente bien, y aparte de la buena cerveza que tienen, la disposición de algunos de ellos de participar en la invasión masiva a territorio Vanduul me hizo terminar de decidirme. Moriremos. Sí, tal vez. Pero si vamos a hacerlo, al menos que nos recuerden las futuras generaciones. Puede que mirado lógicamente esto sea estúpido, pero supongo que la estupidez es parte del ser humano y hay momentos en que ésta sale a relucir con más fuerza, sumado a que mientras más gente esté junta más fuerte se hace. Un caldo de caos, pero al menos será algo gloriosamente estúpido.

Vaya, incluso en una simple solicitud no puedo evitar alejarme del camino habitual. Supongo que algo de aventurero tengo... Aunque el poder haber sobrevivido todos estos años con una miseria de créditos demuestra que sé algo de manejar dinero. Y aunque calmo, también tengo mis momentos de ira y de vez en cuando se me afloja un poco el dedo del gatillo.
Pero, independientemente del camino que escoja, estoy convencido que será más divertido junto a ustedes. Y, seamos francos, sin diversión la vida, por muy bien que esté yendo en otros aspectos, se siente vacía y sin sentido.

by El Keve on Jue Feb 27, 2014 4:32:24

IV – NUEVA VIDA

 

  El espacio: la última frontera. Nunca me hubiera imaginado que viajar por el universo pudiera resultar tan complicado. Está claro que el holojuego al que dedicaba gran parte de mi tiempo libre era bastante incompleto porque Eloise era endemoniadamente compleja. Había bastantes más botones que en el simulador y configurar una ruta en la pantalla se antojaba harto difícil. Para colmo de males, en la despensa había muy poca comida. “Barrita energética cortesía de Origin Jumpworks”, decía el envoltorio. Por lo menos había agua, y el sistema de reciclado de meados parecía funcionar correctamente (eso ponía en el manual). Tras diecinueve largas horas tocando botones como un kalj’ee en una chatarrería, conseguí llenar un poco los tanques de hidrógeno en la ionosfera; los malditos bastardos del concesionario no habían tenido el detalle de dejarlos llenos. Según el manual, la pantalla, y unos complicadas fórmulas en la calculadora, estaba casi seguro que podría realizar dos saltos. Tres, a lo sumo.

 

  Desde luego, tenía que alejarme de la órbita y encontrar un punto de salto. Según la cartografía, parece ser que podría encontrar uno muy cerca del cinturón de asteroides que envolvía el sistema, así que puse rumbo hasta allí. Me costó una hora hacerlo, pero cuando el ordenador me avisó que estaba a velocidad casi relativista me pude relajar.

 

  Aunque intenté dormir no fui capaz. El camastro no estaba nada mal, de hecho era mucho más cómodo de lo que pensé. La Origin 300i está muy bien diseñada y todo está pensado para el confort. No me vino mal cerrar los ojos, a fin de cuentas. Tras no sé cuánto tiempo medio dormido, un zumbido suave me avisó de la llegada al destino.

  -Muy bien, bonita. Has llegado a tu destino –le dije a la nave.

  -Beeeeep –fue lo que me respondió.

 

  Bien, un punto de salto. Ocho destinos posibles, una preciosa y cara nave de combate y ni un solo crédito para utilizar. Habría que decidirse. Piensa, Keve. ¿Dónde podrías ir, desgraciado?

 

  Miré el mapa y, de súbito, una pequeña intuición me asaltó. En Antares-8 recordaba que conocía a alguien. Igual podría echarme una mano. Y hasta recordaba la dirección. No se hable más. A Antares-8.

 

 *****************

 

V – RECUERDOS DE OTROS TIEMPOS

 

  Cuando me llevaban esposado hacia el aerocoche patrulla pude notar la mirada de desprecio de Marlene. No porque había destrozado el precioso jardín de su casa con el tren de aterrizaje de la nave, ni porque el pobre Sparky había acabado con los intestinos esparcidos bajo veinte toneladas de alta ingeniería aeroespacial. Ni tan siquiera por el bochorno de la policía llevándose detenido a un chiflado que acababa de aparcar su nave espacial en una pintoresca y aburrida urbanización. No. En realidad era porque se acababa de casar y no le había dicho nada a su marido de la aventura que tuvimos el año pasado, cuando estaba estudiando xenobiología en Terra.

 

  Imaginaos lo increíble de la situación. Están Marlene y Donovan tranquilamente tomando el té de las cinco. Qué tal ha ido el día, cariño. Muy bien, mi amor. Hoy he estado en la peluquería y me he enterado de una cosa. ¿Qué cosa, amor mío? Vomitivo. La clase de vida despreciable de una familia clase media sin mucho que hacer. De repente comienzan a tintinear las tazas y a hacer ondas en la superficie del té. Un silbido procedente de todas partes lo llena todo. Sparky ladra frenético y cuando sales a ver qué cojones está pasando, se levanta un huracán que rompe cristales y se lleva todo por delante. Una vez se despeja la nube de polvo, descubres los cañones láser de una nave espacial de combate apuntando directamente hacia la puerta de tu casa. ¿Qué haces? Efectivamente, llamas a la policía. Aunque lo sensato hubiera sido llamar a la Flota de la UEE, en ese barrio lo más a mano era el Sheriff O’Hara.

 

  Y así fue cómo el pobre O’Hara se rompía la cabeza intentando cuadrar mi historia.

  -A ver si lo he entendido bien. ¿Dice que usted salió con Marlene?

  -Sí, agente. El año pasado tuvimos una aventura –respondí sinceramente.

  -¿Y no sabía que estaba casada?

  -En realidad estaba prometida, pero de eso me acabo de enterar ahora mismo.

  -Y claro. Se le ha ocurrido que podía darle una sorpresa aterrizando en su casa con ese cacharro, sin autorización de la Flota para una entrada a la superficie y sin pasaporte en regla.

  -Algo así había pensado –reconocí.

 

  El Sheriff se rascó la nuca. Seguramente fuera la situación más complicada en mucho tiempo que tuviera que resolver. La comisaría, pese a ser un edificio moderno y bien cuidado, no dejaba de intimidar. Colocó las manos sobre las rodillas y se inclinó hacia mí.

  -Debe saber que la Fiscalía ha llamado. Han detectado su entrada triunfal en la atmósfera y les he tenido que decir lo que ha pasado.

  -Mierda –exclamé.

  -De momento se va a quedar detenido esta noche. Mañana ya veremos.

  -¿Y la nave? –pregunté con preocupación.

  -La nave se quedará donde la dejó. No esperará que alguien pudiera llevársela.

 

  Los calabozos eran feos, pero hoy pude cenar algo caliente.

 

 *****************

 

VI – CON LA MÚSICA A OTRA PARTE

 

  Tuvieron que traer refuerzos para alejar a la gente de la nave. Cuando llegamos había ocho niños subidos al casco, unos cincuenta vecinos haciendo fotos y un par de cámaras de un canal local de holovisión. Marlene se había ido a dormir a casa de su madre y Donovan había hecho las maletas y volvía a su pueblo, dolido por el engaño de su mujer. De todas formas a la casa no le quedaban cristales. Yo fui advertido por el Sheriff O’Hara que no volviera por allí, salvo para pagar la multa y los destrozos. Por lo menos tuvo el detalle de regalarme varias raciones de la comida de los calabozos porque había escuchado mi historia y se había reído tanto que le caí simpático. Incluso me invitó a desayunar. También me dio un par de consejos.

  -Chaval. Tienes una estupenda nave de combate y no pareces demasiado estúpido. Puedes ganarte la vida muy bien. Incluso trabajar para la Flota. Si trabajas duro y salvas la vida hasta puedes convertirte en Ciudadano.

  -¿Usted cree? –pregunté incrédulo.

  -¿Qué si lo creo? Cabrón con suerte. Con ese trasto, armado hasta los dientes como vas, con un par de recompensas de delincuentes de poca monta que derribes podrás tener créditos para ir tirando una buena temporada.

  -Ya, pero no sé ni por dónde empezar –reconocí.

  -Mira, te voy a hacer un favor –dijo en tono paternal-. Vas a ir hasta Gaia-3, allí tengo un compañero de promoción, es teniente de homicidios. Dile que vas de mi parte. Te doy su dirección. Le dices que estás buscando trabajo, cuando vea tu nave sabrá qué ofrecerte.

  -¿Trabajo? Me gusta la idea. ¿De qué se trata?

  -No tengo ni idea, pero conoce a un grupo de mercenarios que…

  -¿Mercenarios? –exclamé alarmado-. Oiga, no crea que estoy tan desesperado como para…

  -Tranquilo. No son exactamente mercenarios. Son un grupo de caza recompensas o algo así. A veces colaboran con la UEE y no son mala gente. Es más, la ruta de comercio de este planeta con Gaia está protegida por ellos, así la Flota nos deja en paz y nos baja los impuestos. Por eso este lugar es tan tranquilo.

  -No parece demasiado malo.

  -Si no te importa jugarte el cuello de vez en cuando no, desde luego –me dijo apuntándome con el dedo.

  -Dile que quieres trabajar. Tienes buena nave y les harás un favor. Se hacen llamar Space Cowboys.

  -¿Space qué?

  -Cowboys. Ya sabes, como en las leyendas terrícolas de antes de la era espacial.

  -Por lo menos me ha dado una opción, O’Hara. Le estoy agradecido.

  -De agradecido nada, joven. Aún debe la multa –me dijo mientras me estrechaba la mano.

  -Tenga por seguro que pagar será lo primero que haga. Gracias, Sheriff. Le debo una.

  -No ha sido nada. He pasado un par de días muy divertidos. Y no se hablará por aquí de otra cosa en meses. Buen viaje y suerte –me dijo mientras me dirigía al interior de mi flamante nave, convencido de las oportunidades que se me presentaban.

 

 

  Según se alejaba la superficie del planeta a mis pies, me despedía de la escolta de la Flota y se oscurecía el cielo a mi alrededor, no dejaba de pensar en la clase de gente con la que me podría encontrar. Space Cowboys. Menudo nombre.