by Delan Conway on Jue Sep 12, 2013 23:40:46

Fecha estelar 2943.8.12

Hace una semana que enterré a mi padre. Intento no pensar mucho en él pero es difícil. Hay demasiados recuerdos en esta casa, y todos duelen. Incluso los que deberían ser más alegres me atraviesan como un alfiler candente.

Esta semana he estado poco por allí. (digo esto y a mi mente me viene un lugar casi extraño, como si no hubiera pasado en él toda mi vida, como si n fuese mi hogar)Ahora mismo estoy escribiendo desde este bar. Ni sé cuántas horas llevaré aquí sentado, bebiendo una cerveza tras otra. Creo que si intento levantarme me caeré en redondo.

John ha estado llamándome toda la semana. Sé que está preocupado por mi, pero no quiero verle. ¿Estoy siendo egoísta? Supongo, pero no me importa. Después de lo ocurrido creo que me lo merezco.

Éste mediodía me ha llegado un holo-mensaje del jefe Pryus diciéndome que si no me presentaba mañana a las 7 al trabajo tendría que despedirme. Todos dicen que es un viejo capullo demasiado amargado pero se había portado bien con él. Ni siquiera le hizo preguntas cuando le dije que estaba enfermo. Era mentira y él lo sabía, pero no preguntó.
No le culpo, sé que todo tiene un límite, y él también tiene a jefes viejos y capullos mordiéndole el culo. Ha hecho lo que ha podido, no se le puede pedir más.
Sé que debería ir, que es lo que necesito, pero también sé que no lo haré. Mañana me levantaré con una resaca de escándalo y, tras tomar algo de desayuno, me tumbaré en el sofá con el
álbum de fotos que llevo manoseando toda la semana.

Hay un tipo curioso sentado en la otra esquina del bar. Esta tomando un bebida verdosa. O eso creo, la oscuridad juega con los colores en este lugar.

Me está mirando. Creo que lleva un buen rato haciéndolo.Imagino que un tipo que se pasa media tarde escribiendo debe destacar en este tugurio. Ni siquiera lo había pensado hasta este momento. ¿Qué pensaran los parroquianos?

¿A quién le importa? Supongo que a mi, en otra vida, pero ya no.

No sé hacía dónde se dirigirá mi vida, no sé qué camino me espera pero temo que esté empezando a deslizarme cuesta abajo a una velocidad que ya no pueda parar.

Me asusta y, sin embargo, es la primera vez que me siento realmente libre.

¿Qué haré con esa libertad? No lo sé.

Un momento, tengo que dejarlo aquí. El tipo de la bebida verde viene hacia aquí...

by Delan Conway on Vie Sep 06, 2013 16:35:19

Fecha estelar 2943.5.11

Mi padre está cada vez peor. Ha empezado a hablar con Mamá.Le escucho por las noches y es... No lo sé, es casi como si en realidad ella le respondiera. Creo... creo que la oye. Y eso me asusta.
Se que la echa de menos, que no quiere dejarla marchar, pero no está bien.

He intentado hablar con él pero ni siquiera he sabido por dónde empezar. No es que hayamos tenido la mejor de las relaciones aún cuando Mamá vivía. A veces creo que somos unos completos desconocidos. Aunque, tal vez, no seamos tan distintos. Él habla con Mamá y yo he empezado a escribir este diario. Si alguien me hubiera dicho hace un par de meses que escribiría uno... bueno, creo que aún me estaría riendo.
Supongo que la muerte nos cambia a todos.

Nunca volveré a ser el que era.
¿Que quién soy ahora?
La verdad es que no lo sé. El que espera, supongo. Es como si me encontrara en suspensión, atrapado en una pesadilla criogénica de la que me es imposible despertar. Tal vez me encuentre dentro de la Artemis y mi vida no haya sido más que el sueño de un pobre tipo que sigue congelado.
Eso estaría bien.
Pero que leches digo. La estoy perdiendo, se me está yendo la cabeza.
Que alguien haga algo por favor. Lo que sea. No creo que pueda seguir así mucho más tiempo.
A veces... que Dios me perdone, pero a veces desearía que hubiera sido él el que hubiera muerto esa noche,

by Goldry on Lun Dic 16, 2013 14:45:41
 

DÍA 27



El hornet F5A se escoraba lentamente atraído por el cercano campo de asteroides. Alrededor de el flotaban los restos del ala derecha y parte de los estabilizadores. El viejo F5A estaba condenado. A lo lejos se vislumbraba un extenso campo de asteroides.

 

- Espantapájaros de Ciudad esmeralda. Inicie las rutinas previas al EVA de emergencia y vaya enunciándolas - dijo una voz metálica a través del audífono.

 - Recibido Ciudad esmeralda.

 - Equipando mochila de supervivencia.

 - Ok.

 -Comprobando carga de gas propulsor.

 -Carga Ok.

 -Comprobando estado del transpondedor de rescate.

 -Transpondedor Ok.

 -Comprobando arma reglamentaria y munición.

 -Ok.

 -Ciudad Esmeralda de Espantapájaros.

 -Adelante Espantapájaros.

 -Preparado para EVA.

 

-Recuerde que a partir de ahora se decreta silencio en la red. Proceda con cuidado Espantapájaros. Buena suerte.

 

Con un golpe seco pulse el botón que hizo estallar las cargas acopladas a los cierres de la marquesina con el fuselaje, esta se alejó con rapidez y silenciosa desapareció en la inmensidad. Me desabroché el cinturón. Las gotas de sudor que se acumulaban en las cejas resbalaron hacia  los ojos haciendo que me escocieran. Era tanto el  sudor  que el traje no podía procesar el excedente de humedad.

 

El láser de medición acoplado en el casco del traje me informó que el asteroide más cercano se encontraba a unos dos mil cuatrocientos metros, pero lo descarte, su velocidad de rotación era demasiado elevada para mi ángulo de entrada, si llegara a hacer pie saldría despedido hacia el infinito. Así que fije el láser en el siguiente pedrusco, una mole de aspecto ominoso , si los asteroides tuvieran cara la de este sería la de un matón de Spider. Su cara visible estaba surcada por mil y un cráteres de diferentes tamaños, de la parte superior respecto a mi plano y surgiendo de su cara oculta una gran falla irregular lo dividía en dos. Ese sería mi destino. Me separaban de él unos cuatro mil ochocientos metros, a una velocidad de unos 6 m/s seria un paseo de unos 15 minutos.

 

Con cuidado me incorpore en el asiento y me preparé para impulsarme y así alejarme de la nave. Antes de hacerlo dirigí la mirada hacia la zona de combate, a lo lejos la batalla se recrudecía por momentos, las ráfagas y los proyectiles incandescentes surcaban el vacío unos contra otros algunas veces dejaban tras de si una preciosa explosión de color azul celeste y rojo.

Volví a centrarme en mi objetivo, el asteroide cara-rajada. Tome impulso y salté intentando conseguir una trayectoria más o menos correcta, el traje haría el resto.

Una vez el traje corrigió la trayectoria, me relajé, tenía un cuarto de hora hasta llegar a mi destino.

 A los pocos minutos empezó lo que algunos llaman “el vértigo”...

 

Cuando dejas de estar centrado en algo y no hay estímulos externos tu cerebro hace cosas raras. Notas los pulsos en las sienes, los notas y los oyes, sientes como tus jugos gástricos disuelven la última comida, el cerebro intenta construir patrones reconocibles de lo que tus ojos ven pero en el espacio hay pocas referencias y el resultado son aberraciones visuales, fantasmas.

Tuve un momento de pánico, la misma sensación de cuando te despeñas en un sueño, una caída eterna un vértigo monstruoso. Cerré los párpados  fuerte hasta que ante mi danzaron miles de puntitos brillantes.

Utilice un viejo truco mental.

 

¡¡Cien mil!!

¡¡Noventa y nueve mil novecientos noventa y nueve!!

¡¡Noventa y nueve mil novecientos noventa y ocho!!

¡¡Noventa y nueve mil novecientos noventa y siete!!

¡Noventa y nueve mil novecientos noventa y seis!

 

Ya podía respirar mejor.

 

Noventa y nueve mil novecientos noventa y cinco.

Noventa y nueve mil novecientos noventa y cuatro.

 

Los músculos se empezaron a relajar.

 

Noventa y nueve mil novecientos noventa y tres.

Noventa y nueve mil novecientos noventa y dos.

 

Volví a abrir los ojos y descubrí que Cara-rajada estaba un poco más cerca.

 

Noventa y nueve mil novecientos noventa y uno.

Noventa y nueve mil novecientos noventa.

Noventa y nueve mil novecientos ochenta y nueve…

 

Mi pulso retornó a un ritmo más normal.

 

Debía distraer a mi cerebro, darle algo en lo que pensar. Inicié un escaneo de los sistemas del traje.

Ese traje era una pequeña maravilla, solo existían doce. Era un prototipo hecho ex profeso para el grupo de intervención especial de los marines. Disponía un transpondedor de entrelazamiento cuántico que lo conectaba a tiempo real con el ordenador de abordo de la Jerusalén, a todos los efectos disponía de toda la potencia de cálculo del computador de matriz de cuantos del portanaves auxiliar.

Otra de las características únicas del traje era el sistema impulsor, este último en conjunción con el novedoso sistema de garfios, el material de estos y su composición son aun mas secreto que el traje en si. Todo esto dotaba al traje de una agilidad inaudita, característica en extremo útil en las operaciones de abordaje en marcha, algo impensable para cualquiera que no contara con este sistema.

 

Estaba aún divagando sobre las bondades del traje cuando una lucecita empezó a parpadear furiosa. Tenía compañía.

Aún estaban lejos pero se acercaban a gran velocidad. Un F5A y un acosador tevarin. No podía hacer otra cosa que intentar pasar desapercibido y rezar al Viajero.

El hornet estaba en apuros su ala derecha había desaparecido y perdía plasma, aunque parecía que sus escudos aún aguantaban su intención era llegar al campo de asteroides e intentar despistar al tevarin. El acosador por su parte no es que estuviera mucho mejor, una grieta recorría el casco de frente a trasera por donde salían chispas a cada cambio de timón. Pero  le había ganado la cola y no soltaba su presa.

Casi me habían alcanzado cuando el F5A en un acto de desesperación giro sobre si mismo y le soltó todo lo que le quedaba. Me recordó a las viejas películas de piratas donde los barcos se ponían a la par y soltaban salva tras salva de metal y metralla. Los escudos de los contrincantes fluctuaron. El hornet estalló primero seguido del tevarin el casco del cual no pudo soportar los últimos disparos del F5A. Era difícil que hubiera supervivientes pero tenía que comprobarlo.

Frené el traje y me impulse hacia los restos de los dos pecios.

 





CONTINUARÁ…

by Goldry on Jue Sep 05, 2013 21:11:00

Envío cifrado número 12519 del oficial de reclutamiento para el psicólogo adjunto. Ruego valoración.

-- Inicio de la grabación, 1100 hora terrestre estándar, 23 de enero del 2941 --


Sabes yo antes era como todos vosotros.

Si, era un cordero, un lechal, un ternero que espera en el matadero el tajo del matarife, ajeno y a la vez consciente de que mi destino es inevitable.

Pero ya no.

Hace ya dos semanas que no estoy en el redil. He cambiado. He vuelto a nacer.

Hasta ese momento mi vida no había sido especialmente dura, ni había sufrido ningún trauma digno de mención. Había gozado de una infancia tranquila y divertida, de una adolescencia confusa y furiosa y de una juventud llena de ilusión y perspectivas. Pero cuando la juventud estava ya tocando a su fin el tedio y la depresión dominaban mi día a día.

Siempre lo mismo.

Levantarse, desayunar la pseudo-comida sintetizada, ducharse en la eco-cabina -¡Dios! ¡como odio esos flácidos chorros de agua reciclada una y otra vez!-, vestir el mismo uniforme anodino de técnico de segundo nivel.

Fichar.

Supervisar el robot de ensamblaje TAR-29.03, una jodida máquina que no necesita de ningún supervisor porque es jodidamente perfecta. Diez horas más tarde, volver a fichar. Regresar a mi mierda de piso-container de usar y tirar (ensamblado cómo no por un TAR-16.78 ) y vuelta a empezar.

Hasta mi periodo vacacional , estaba consensuado en el convenio general de factorías de nivel dos.

¡Jodidos sindicatos!

Me esperaban dos semanas de crucero de placer por los más pintorescos rincones de esta galaxia dejada de la mano de dios.
Embarqué en la nave de lujo que la Gaal Koh Basic and Special Assembly Corp había fletado para nosotros.

¡En Gaal Koh sabemos que los beneficios siempre van unidos a la felicidad de nuestros trabajadores!
por eso nosotros siempre queremos los mejor para usted, nuestro socio en esta gran aventura comercial!

De rumbo a nuestra primera parada. El planeta Nemo III en el sistema Nemo, donde podríamos contemplar la mítica ballena espacial.

Pero de algún modo, en algún punto indeterminado de nuestra ruta algo salió realmente mal.

Empezó como un traqueteo, continuó con unos silbidos, como de tetera cabreada y finalmente una explosión y después la oscuridad y los gritos.
Estábamos a la deriva, la tripulación no respondía, la compuerta de acceso al puente estaba bloqueada y caliente al tacto. Pasaron los minutos. De repente alguien se puso a gritar y a señalar por la ventana. El caos y el miedo se desataron. Me hice un hueco a codazos entre los que se amontonaban delante de la ventana más próxima.

Allí estaban.

Un grupo de seis naves. Cuatro Cutlass, una caterpillar y una 300i que había visto tiempos mejores. Un escalofrío hizo que se me encogieran las pelotas. Esos hijos de puta no eran simples piratas, eran esclavistas y todos habíamos oído historias de naves flotando a la deriva sin un alma a bordo.

Estábamos todos jodidos.

Es curiosa la percepción que tenemos los humanos del tiempo, pues al contrario que nuestros ingenios no percibimos el tiempo como algo lineal, lo sentimos como algo orgánico, sentimos como se estira y se acorta, como se ensancha y se encoge. En los veinticuatro segundos que tardaron las Cutlass en rodear la nave por sus cuatro vértices, la caterpillar se alineaba con la escotilla y la 300 - o ¿era una tres quince? - se alejaba un poco para tener una visión global de la escena.

El tiempo se estiró y se ensanchó.

Cuando vi que los post-quemadores de la caterpillar aumentaban su nivel de expulsión supe lo que iba a ocurrir. Busqué algo, algún objeto contundente, las armas estaban descartadas pues de haberlas estarían detrás del mamparo que daba al puente. Pensé en esconderme, inútil. No había escondite posible. Las cápsulas de escape estaban inexplicablemente fuera de servicio.

La cater inició su secuencia de abordaje, desplegó sus hojas a la vez que replegaba sus temibles lásers para evitar algún desperfecto y cargó.

Cuando empezó la carga no debía estar a más de quinientos metros, no le costaría más de unos segundos alcanzarnos. El golpe fue brutal. Las cuchillas perforaron nuestro casco provocando pequeñas fugas. La lujosa 890 estaba condenada. Todos esperamos en silencio a que los esclavistas utilizarán sus lanzas térmicas para abrirse paso a través de la escotilla. Pero nada ocurría. Solo el silencio roto por algún sollozo ahogado.

Un segundo después estalló el pandemónium, toda la pared donde estaba encastada la cater desapareció. La descompresión que succionó a unas cuantas personas, también se llevó el aire de mis pulmones pero no mi instinto de supervivencia, que tomó el control. En un último movimiento desesperado abrí la puerta de la cápsula de escape que tenia a mi derecha y me metí dentro cerré y esperé. Sabía que la cápsula estaba inutilizada que sería mi ataúd pero era mejor eso que nada.
Me ardían los pulmones, era doloroso, la vista empezaba a fallar cuando recordé las instrucciones de la azafata de que todas las cápsulas de escape disponían de balas de aire autónomas accionables manualmente. Encontré el manoreductor detrás de un panel y con mis últimas fuerzas giré el grifo. En ese mismo instante ocurrieron dos cosas.

La primera.

La caterpillar, que aún tenía un trozo de panel enganchado en sus cuchillas, estaba alejándose a toda máquina cuando estalló toda su sección ventral partiéndose por la mitad.

La segunda.

Con la imagen de la destrucción de la caterpillar quemando mi retina finalmente los módulo de escape se activaron y los que estaban ocupados cómo el mio fueron expulsados.

El panorama era algo sobrecogedor. Lo que quedaba de la 890 era un cascarón vacío del que salían vapores, chispas y cuerpos. A la derecha un campo de gigantescos asteroides dominaba el plano. Un poco a la izquierda los restos de la cater, aún incandescentes, flotaban a la deriva. A un kilómetro por encima de mi posición un grupo de naves estaba acosando a los Cutlass. Dos de ellos estaban a punto de ser destruidos. Los otros dos intentaban quitarse de encima a sus perseguidores para poder huir a través del campo de asteroides, cuando de repente una sombra cubrió mi cápsula. Dos andanadas de descargas láser y unos cuantos misiles cruzaron en dirección a las Cutlass.

Fueron borradas del mapa.

La sombra pasó a ser algo físico y poco a poco fue mostrando su gigantesca silueta , era una visión maravillosa. Era glorioso.

Era un Bengal Carrier. Estaba salvado.

Así fue como decidí dejar atrás mi patética vida. El ejército me había salvado, era justo que yo saldara mi deuda dando a cambio unos cuantos años de servicio.

Después seguro que el Viajero proveería.


-- Fin de la grabación --

by Retaliator_Cowboy on Sab Sep 14, 2013 0:35:36

Aunque lo colgare tb en CE, lo pongo aqui primero porque me siento orgulloso de esta pagina. Sé que no estoy aportando mucho, pero tengo un lio del carajo con una mudanza doble, mucho trabajo y poco tiempo. Os pido perdon y os ruego que no me lo tengais mucho en cuenta.
Recomiendo vivamente un corta y pega para leerlo comodamente y espero que os guste tanto como a mi el escribirlo y leer vuestros comentarios.
Un abrazo a todos

Retaliator





Preludio

Ha sido así desde que el primer marino regreso a tierra -El olor a tierra le llaman-. Del´an Conway descendió por la rampa de su mientras inspiraba profundamente. Hacía rato que su pulso cardiáco se había ralentizado, pero las manchas de sudor en el traje de vuelo demostraban que no hacia tanto tiempo su situación era muy distinta.

-En realidad es el olor del mar-pensó. -El olor de lo orgánico que se descompone en las líneas de costa, pero poca gente lo sabe, y realmente no importa. Era más el sentimiento-. Todos los marineros del mundo le hubiesen dado la razón. El olor de tierra, el olor de mar que se aprecia cerca de las costas, es la promesa del puerto cercano, de la familia, la seguridad el fin de las penurias y peligros de los océanos. Ya fuesen de agua salada como antaño o del nuevo océano en el que se había convertido el vacío espacial, aunque, en no mucho tiempo, ese mismo vacío les llamase con poder tal que no fuere posible resistirse a él.
Cada puerto tiene un olor. Algunos marinos presumían de saber donde se encontraban con solo oler el aire del puerto al que arribaban y la fanfarronería no había cambiado en cinco mil años. Del´an no presumía de tanto. El se limitaba a disfrutar del aire no presurizado mientras rodeaba su nave. Del aire no mil veces reciclado de las naves espaciales. Ese aire con el toque ácido del fluido hidráulico y metálico del refrigerante.

Su mano se deslizo sobre el casco arrugado como su ceño -Ese bastardo ha estado realmente cerca. Si el escudo hubiese estado solo un poco más bajo de energía...- El rictus de la amarga sonrisa se acentuó. La reparación del blindaje se llevaría unos cuantos créditos, pero no era cuestión de arrepentimientos. Además no los tenía. Se había metido en ese fregado él sólito, sin ayuda de nadie, y lo había hecho porque debía hacerse, fin de la historia.

El carraspeo a su lado le hizo volver a la realidad. El encargado del muelle le presento la holotableta solicitando la supervisión de los servicios portuarios. Seleccionó las tasas portuarias, combustible y reparación del blindaje. El sistema presento un presupuesto que le hizo arrugar el ceño otra vez. A lo presupuestado debería añadirle un diez por ciento más pues existía una ley universal aún no formulada, por la cual, los presupuestos siempre se quedaban cortos cuando se llevaban a la práctica. Dio autorización a la orden de trabajo y se encaminó a la plataforma de aterrizaje adyacente.

Del´an admiró las líneas de la Costelation que descendía. La "Connie" como era conocida en el argot era un proyecto de nave multipropósito especialmente dedicada al transporte. Eso no quitaba que, fuertemente armada y blindada, se convirtiese en una plataforma de ataque con entidad propia. Mientras lo hacía, su mirada se concentro en las numerosa marcas de impactos de su superficie. Muchas eran recientes, pero había muchas más que ya llevaban un tiempo.

-Esta nave también se ha llevado lo suyo-, pensó -y no sólo por el fregado de hace un rato-.
El montacargas de la nave comenzó a descender y era evidente que no lo hacía vacio. La figura alta que se le acercaba tenía el aspecto de quien no encuentra diferencias entre pasear por una nébula o atravesar un campo de asteroides con la potencia al máximo para ahorrase unos días en la entrega. El tipo de sujeto sacado de una película antigua que es capaz de volar igual de bien sobre una escoba que con un caza estelar, de conquistar a una princesa, derrotar un imperio, besar a la chica y volver a tiempo a casa para cenar antes de que acabe el día. El mismo tipo de sujeto que es capaz de dispararle a un caza recompensas por debajo de la mesa de una cantina en un puerto espacial, que de ofrecerte franca y abiertamente la mano como la ofrecía en ese momento.

Del´an la aceptó sin reservas mientras señalaba la impresión de la cazadora -¿Luzbel?. ¿Es nick o nombre?- El recién llegado exhibió una de esas sonrisas del tipo -¿hay alguna diferencia?-, que dejan el tema resuelto para siempre. -Hay quien dice que es en honor al ángel caído del génesis y una forma de volar. Otros creen que es una mala fonética de Lisbeth, el nombre de mi gata. Yo les dejo que cada uno tenga su propia historia y me paguen las cervezas mientras divagan sobre el tema. Por cierto, creo que te debo una-.

El rostro desenfadado de Luzbel se torno duro por un momento mientras se clavaba en los ojos de Del´an.-Pensé que ese misil te había arruinado el día. Fue un alivio verte salir de la explosión-.

-Hubo suerte-

-Ya veo-

-¿Y la cerveza?-

-¡Muy cierto!

Si hay una ley en el universo que dice que los presupuestos jamás se cumplen, hay otra que dice que todas las cantinas de los puertos estelares se parecen. Quark´s no es la excepción. Para los ojos inexpertos lo que más llama la atención son las perpetuas broncas típicas de las líneas fronterizas, en este caso, un piloto pequeño, compacto como un engranaje de grafito y con las insignias de un hornet insultaba y maldecía a los que le habían colgado de una percha de la que no podía descolgarse. Pero los más veteranos reparan dentro de la penumbra del ambiente, en los reservados apartados de la vista y en una música ambiente o una orquesta, que suena demasiado alto, demasiado estridente. Cualquier cantinero te dirá que son así porque los pilotos desean algo de intimidad después del viaje, pero los viejos lobos del espacio te dirán que las cantinas son así porque en las penumbras de sus recovecos se cruzan tratos y acuerdos que no pueden ser conocidos. Una de esas conversaciones parecía estar teniendo lugar en uno de los apartados entre un sujeto demasiado elegante para el sitio y la oscura sombra que se apartaba de cualquier luz y de la que solo se veía el dibujo de un bufón sonriente bajo el gorro de cascabeles y con una cerveza en la mano.

-Dos cervezas y dos submarinos de tequila, por favor-

Del´an asiente mientras Luzbel hace la petición y ambos se sientan frente a la barra.

-¡Por los space cowboys!

-¡Por los space cowboys! -

El viejo brindis. El viejo homenaje a una raza de hombres. A los primeros exploradores. Cuando las rutas eran de todo menos seguras y las escaramuzas entre pioneros y piratas que solían terminar de mala manera para los primeros estaban a la orden del día. En algunos casos, durante los asaltos, los pioneros se encontraban con la inesperada ayuda de naves que se daban cuenta de lo que ocurría y acudían en su auxilio sin más explicaciones. Entrando a tiros en mitad de la batalla como los anticuados cowboys de los westers del siglo XX. Gente que había labrado su propia leyenda, en muchos casos anónima y en los más, sólo conocida por unos pocos que, en algunos casos como muestra de respeto dejan un recordatorio en el muro de algún puerto espacial o cantina que ojos curiosos descubrían y donde se preguntan ¿qué historia puede esconderse tras el dibujo de un gato con botas sobre el que una mano, evidentemente infantil ha escrito a duras penas "Gracias señor gato por salvar a mi mama"?.

-Luzbel, ¿cómo te metiste en semejante fregado?-

Este, completó el largo trago de cerveza antes de responder. -Pues supongo que más o menos igual que tú- terminó la frase con una carcajada. -El carguero emitió una señal de alarma por ataque de los merodeadores Vanduul, así que me aproximé a ver lo que pasaba-

Del´an asintió. El tema venia de hacía tiempo y la flota imperial se las veía y deseaba para atajar este nuevo tipo de amenaza. Los Vanduul habían modificado algunos de sus cazas hasta conseguir que tuviesen una señal de emisión realmente baja. Así se dedicaban a emboscar naves comerciales con armamento muy inferior y cortar las líneas de suministros en los frentes de frontera.

-Cuando vi lo que el carguero tenía que enfrentar no me quedo demasiada alternativa- se encogió de hombros -Dos escuadras completas, ocho naves, son mucho más de los que una nave de ese tipo podía manejar. Lance una llamada de alarma general para el sector, liberé algunos de los contenedores de carga para ganar movilidad y velocidad y empecé a lanzar misiles. Supongo que es ahí donde entras tú.-

Del´an sabía que había sido mucho más que eso. El también había sido un space cowboy al recibir la llamada y lanzarse a ciegas en medio del enfrentamiento. Para cuando había llegado entre la Connie de Luzbell, el carguero y una tercera nave que no llego a identificar habían dado cuenta de 3 de los 8 cazas Vanduul, pero estos habían reestructurado el ataque tras la primera sorpresa y estaban atacando despiadadamente al carguero, que ya sufría graves daños, para reducir la potencia de fuego a la que se enfrentaban. Su Origin se había portado extraordinariamente bien. Concentrado en su nievo plan, el Vanduul, había descuidado su flanco y le había podido meter un misil entre los dientes igualando el tanteo en un cuatro contra cuatro, pero después las cosas se torcieron.

-Supongo que hemos tenido mucha suerte al fin ya al cabo. -

-¡Y una mierda!, hacen falta unas pelotas como asteroides para cruzar el campo de fuego y cerrarle el paso a la andanada de ese hijo de puta- Luzbel se envaró al recordarlo. Los merodeadores supervivientes habían decidido que el factor sorpresa ya no les favorecía y quisieron retirarse matando. Los cuatro cazas Vanduul se alinearon contra el carguero y lanzaron un total de ocho misiles no guiados sobre la superestructura del carguero que ya tenía daños terribles e intentaba poner distancia. Luzbell se mantenía pegado a él haciendo de escolta cercana pero la freelancer se había jugado la vida de mala manera. Al detectar el lanzamiento, la polivalente nave había reducido al mínimo su propulsión y desviado la energía a sus escudos al tiempo que se colocaba en un curso de intercepción de los misiles. De los ocho vampiros, cuatro habían devastado sus escudos y parte del estabilizador inercial, los otros 4 habían reventado el casco del machacado carguero.

-¿Te fijaste en la identificación de la freelancer?-

-No. Cuando llegó yo ya estaba lanzando misiles y cubriendo al carguero. Pero si me das un momento...- Luzbel estableció una conexión con la IA de la costelation a través de su periférico y codificó una serie de ordenes -... uhhmmmmm, aquí está. Tiene un código identificativo , a ver, UEE..., ¡caramba!, es un comerciante legal y registrado, ¡quien lo diría!, UEEFR2368038F397STANTON, este es.-

-¿Siempre guardas registros de tus combates?-Del´an alzo la ceja con cierta sorna-.

-¡Por supuesto!- Luzbel exhibió una radiante sonrisa -Pero no sólo de los combates, sino de cualquier misión. Luego llego a casa, la repaso y ¿quien sabe?, lo mismo te encuentras una sorpresa en forma de pecio, anomalía gravimétrica o algo interesante para la inteligencia de la flota. Así los beneficios se multiplican.-

-Definitivamente por el nombre del ángel caído.- Del´an rezongó -Vuela como un demonio y tiene el sentido de la oportunidad de una tentación. Es bueno que aun existan tipos así en tiempos de cambios como estos.-

-¡Barman!, ¿tienes una estación de comunicaciones en este antro?-

-¿Tienes los 100 créditos para pagarla?. La comunicación se paga aparte claro.

-Claro, claro...

Luzbel tecleo el código del carguero y esperó. A veces la comunicación tardaban o era imposible. Dependía de si estaban demasiado lejos para la red de enlaces, si estaba realizando un salto, si el piloto había desconectado el transponedor... En este caso la espera fue muy corta, lo que hacía sospechar que aun debía estar en el sistema.

-Hola, ¿Hola?. Aquí El Pajarraco centenario respondiendo a la llamada. Si lo que quiere es cobrar habla con mi representante, pero si lo que deseas es hacer negocios, soy todo oid.....¡OOOOOOH DIOS MIIIIIIIIIO, ¡¿QUIEN ES EL CONSTRUCTOR DE ESA MARAVILLA?!-...

Del´an y Luzbel estallaron en la misma carcajada al tiempo que se volvían en sus sillas. La "maravilla" era una piloto enfundada en un mono de vuelo que se le ajustaba como una segunda piel. Alta, estilizada como la mejor nave y el pelo recogido en una elegante trenza, ceñía unas curvas que hubiesen enloquecido al mejor diseñador mientras, su ojos, causaban murmullos de admiración o, un respetuoso silencio, al moverse felina por el local cuando la escasa luz reflejaba el brillo plateado de dos estrellas sobre la leyenda Valinor Aerospace.

-Hola Pajarraco, soy Luzbel. ¿Sois los dos chiflados que nos habéis ayudado hace un rato?

-¿Te refieres a los fuegos artificiales con los que hemos saludados a los Vanduul?- la risa era contagiosa -Pues sí, aquí mi socio Txibi y yo estábamos preguntándonos que había sido de vosotros. ¿Cual volabas tu Luzbel, la Connie o la Origin?.

-La Connie. El de la Origin era yo. Soy Del´an Conway, un placer caballeros. ¿De cuál de ustedes fue la loca idea de lanzar la freelancer sobre el racimo de misiles?- la irónica sonrisa se tornó a franca en la cara de Del´an cuando los dos desconocidos se señalaron mutuamente y a la vez con sendas caras de no haber roto un plato en su vida.

-El placer es nuestro Del´an. Yo soy Pequadt, ¿cómo terminó la operación de rescate?- La sombra de duda que reflejaba la pregunta se extendió como el aceite a los rostros en el lado de la cantina.

-No demasiado bien-, la voz de Luzbel estaba desprovista de toda emoción. -Cuando amarré en la esclusa superior, solo pudimos sacar a cinco. ¿Tuvisteis más suerte?-

-No demasiada-. Txibi negó con la cabeza- La carga fue pérdida total. Respecto a la tripulación sólo sacamos a dos de ellos prácticamente ilesos. Nos han pedido que les llevemos a final de destino. El resto todos muertos. Quizás con una cutlass podríamos haber abierto brecha para buscar más supervivientes, pero sin esa opción... -

-¿Cuantos finalmente?-

-Según el manifiesto de carga, 36-

No era exactamente tristeza. Más bien es la sensación de la inevitabilidad. Los cuatro callan. Los cuatro saben que de no haber intervenido no estarían hablando de 36 muertos, sino de 43. Sin contar con que en el sistema seguirían existiendo 8 cazas furtivos dispuestos a repetir la tragedia, pero eso no les quita el regusto amargo que no es fruto de la cerveza.

-La cuestión es que la armada está demasiado sobrecargada y seguridad del sistema es incapaz de hacer frente a este tipo de amenaza. Entre piratería y contrabando sencillamente no tienen efectivos ni recursos. Hay mucho vacio ahí fuera para poder cubrir, Pequadt-.

-Eso sin contar que ni aún con el doble de efectivos se podría cubrir todos los servicios de escolta que se demandan. El borde imperial se desplaza cada vez mas rápidamente. Hay muchas promesas de dinero fácil y gloria- Txibi lo expone tranquilamente. No hay reproche en su voz. Él lo conoce bien, pues ha sido uno de los muchos que ha respondido a esa llamada y sospecha que el resto de sus interlocutores lo han sido también.

-Por eso M.E.R.C. y el resto de alianzas están reclutando de esta manera- Luzbel toma un largo trago después de decirlo -Se están preparando para los tiempos que vienen. Va hacer falta mucha potencia de fuego y grandes flotas para poder compensar los movimientos en la frontera-

El bip-bip insistente interrumpe la conversación y hace que Txibi desplace la vista del sistema de comunicaciones a una consola superior mientras da un par de golpes en el brazo de Pequadt. Este da un vistazo rápido y se vuelve hacia el comunicador:

-Caballeros, ha sido un placer esta charla, pero estamos en la proximidad de la boya de navegación y debemos preparar el salto. Espero que nos veamos otra vez en mejores circunstancias-

-Cuenta con ello-

-Gracias Del´an. Suerte allá afuera para ustedes dos. Txibi fuera-

El negro de la pantalla deja a Del´an y Luzbel en sus propias reflexiones. Se preguntan si el negro no será el destino final de todos ellos. Si en algún momento la fatalidad no les alcanzará como a la tripulación del carguero. Pero a diferencia de los predeterministas a ninguno de los dos les gusta la idea del azar como amo de sus destinos. Ellos son los dueños de sus decisiones, buenas o malas, pero suyas. Si el universo les borra en un brillante fogonazo será porque decidieron estar allí con lo que conllevase, de la misma manera que defendieron al malogrado carguero. No pedirán perdón por ello y pelearan contra ese destino.

-Vale la pena pensar en lo que hemos estado hablando. Establecer alianzas va ser una de las claves para poder sobrevivir en los próximos meses.-

-Y no solamente de tipo militar. Los acuerdos comerciales y de reaprovisionamiento van a jugar un importante papel- Luzbel estrecha la mano de Del´an y el pacto tácito no necesita de más. -Creo que a nuestros amigos Txibi y Pequatd estarán interesados en el tema. ¿Nos vamos?-

Del´an asiente -Si, pero no sin antes recoger los contenedores que dejaste arriba. ¿Están balizados a tu nombre?-

-Si-

-Pues vamos-

-¡Esperad!- El pequeñajo al que vieron colgaron de la percha se dirige hacia ellos -Voy con vosotros-

-¿Y tú quién eres piloto?

-Retaliator.-







Dedicado con todo el afecto, a toda la gente que constituye Ciudadano Estelar. A Adamanter, el padre de la criatura y, muy especialmente, a mis Spaces Cowboys.

...que antes de que se inventara el antes, cuando el vino sabía a vino de la Tierra, los planetas eran inhóspitos pero hospitalarios, los valientes peregrinos saltaban al vacío sin mirar atrás, cuando los negocios se cerraban en estaciones sin nombre pintadas de negro, cuando los piratas tenían un código y además lo seguían, ya muchos se sorprendían al ver pasar a esos grupos de mamados transportistas, borrachos mineros picasteroides y expertos pilotos con pulso tembloroso; feos, desgarbados, ruidosos y siempre sonrientes, que además de compartir esa extraña insignia en sus sucios trajes, siempre entonaban alta y desafinada la misma canción:

"No recuerdo dónde vengo
ni me importa dónde voy,
mi hogar son las estrellas
y mi patria donde estoy.

Mi nave es mi montura.
El espacio... la llanura.
¿La cerveza? ¡Con espuma!
¡Y mi hermano es un Cowboy!"

by _-Caleb-_ on Vie Sep 27, 2013 0:40:18

Buenas chicos, os pongo unas cosillas que escribí hace un par de años... espero que os gusten Happy Veréis que el tono es totalmente anti-sistema pero así soy yo, un perroflauta disfrazado de piloto espacial :P

- MÓDULO 2 -:

Se levantó nervioso, como solía hacerlo en los últimos tiempos, no era para menos viviendo la época que le tocó vivir, guerra tras guerra, crisis tras crisis, el planeta moría y nadie parecía verlo, ahora parecía que varias naciones se habían unido para crear la primera colonia espacial en La Luna, que se aleja cada vez mas y mas de nuestra fuerza gravitatoria, como el hijo que huye de su moribundo padre, la lanzadera “Horizonte” estaría preparada para despegar en algún momento de ese año, mientras el proyecto “Tunel Blanco”, que establecía colonias humanas en las profundidades marinas llevaba varias décadas implementado, pero la humanidad vio con gran desconfianza esta a raiz de “la” misión, ahora que lo pienso, solo vió la superficie una vez, suficiente para llevar a cabo esa misión suya, fue por mera curiosidad y desde luego no vió el patio que nos enseñan al subir, la visita guiada de las ruinas…

Amely, su esposa, y el no atravesaban un buen momento y el le prometió sacarla a la superficie a pasear, fuera cual fuera el estado de la superficie sería mejor que la colonia submarina, mejor que las minas, ella siempre se mostró reacia a esa idea pero concedió su deseo, esperando que su relación mejorase y creo, que esperaba ese momento especial para anunciar al hijo que esperaban. Siempre pensaba mucho las cosas, casi hasta el punto de que fuese demasiado tarde, si hubiera vivido lo suficiente habría tardado semanas o meses en decírselo.

Como bien puede imaginar, todo fue un rotundo fracaso, se colaron por un ascensor de servicio, todos sabemos cual es el castigo por salir a la superficie sin autorización, ¿Sabe qué me contó de lo que vió? No habían ciudades destruidas, erosionadas por el tiempo que nada lo perdona, no, las ciudades estaban intactas, así como sus ciudadanos, “¿Vivimos una mentira?” Eso me contó que dijo, no le dio tiempo a responder, no pudieron avanzar ni hasta la salida del ascensor para contemplar la megalópolis en toda su extensión cuando empezaron los disparos, al caer, intentó proteger a su mujer con su cuerpo, ella, mientras caía decía unas palabras que matarían el alma de cualquier persona, “Protege a nuestro bebe”, puñales mas que palabras, clavados una y otra vez sobre el mismo punto de su pecho, tras caer el ascensor volvió a bajar, al abrirse la puerta 2 doctores esperaban la mercancía, carne muerta que abonaría los campos, o al menos eso se dice.

Por lo visto al primero no le dio tiempo a reaccionar, según me contó, un puñetazo en la traquea acababa con su vida de manera trágica y lenta y, mientras el segundo intentaba dar la alarma sintió un dolor estrepitoso en la nuca, una bombona de oxígeno, ¿o era de butano? no importa, tras el único golpe, nada.

Tras huir volvió a casa, y ahí entro yo, al escuchar los gritos de auxílio le ví lleno de sangre, con Amely aun entre sus brazos y me contó lo que había ocurrido, así que yo le cubrí las espaldas, mientras el llevaba a cabo “esa” misión yo vine aquí gritando que en la superficie había vida. Agente, fue un error por su parte la falta de previsión ante estos casos, un hombre, un minero al que se le acaba de arrebatar a su familia por proteger una mentira, voy a repetir el hecho de que es minero y a recalcar que cualquier minero dispone de un relativamente fácil acceso a explosivos.

- No soy un agente, soy el Jefe de Seguridad del módulo 3 de la 4ª colonia submarina atlántica y su vecino, su amigo, o lo que mierda sea acaba de matar a casi 2500 personas importantes, mas importantes que cualquiera de nosotros.

– ¿Mas importantes que para un padre su hijo? A partir de ahora, agente - dije con un tono bastante sarcástico - podemos si quiere saltarnos este trámite, se el final que me espera y se que no será bonito, ¿Ha explotado el módulo 2? ¿Con personal político, altos cargos militares y sus familias? Usted ya lo sabrá pero vivimos en una mentira, ni la superficie es inhabitable ni mucho menos es inhóspita, solo que la gente como usted vive arriba y la gente como yo abajo, unos saben de la existencia de los otros y los explotan en los trabajos que ellos no quieren, sin embargo los otros no saben de la existencia de los unos, un trato demasiado injusto entre iguales. Desde luego esas muertes… son una tragedia, ¿o no? – Con esa sonrisa burlesca, con esa sentí el frio metal apoyándose en mi nuca.

Un único disparo.

Fuente: Noticias de mediodía, módulo 3, 4ª colonia:

Cita:
Las autoridades nos informan de que el suicida, cargado de explosivos estaba resentido con los mandatarios del módulo 2 debido a unos roces laborales con el jefe de su mina, el señor Jeff Harris, muerto en la explosión, ahora nosotros nos preguntamos, ¿Merecían morir tantas personas solo por que un loco psicótico tuviera un problema con su jefe? Juzguen ustedes mismos.

En otro orden de cosas; los análisis recientes del aire de la superficie indican que una exposición prolongada, de mas de 5 minuto podrá ser causa de muerte radioactiva debido a la cercanía de un antiguo super-reactor nuclear que explotó hace unas horas, se han suspendido todas las excursiones indefinidamente hasta nuevo aviso.


Vivimos para mantener a otros, ¿Es que nadie lo ve?

Trabajamos para mantener a las clases en su posición ¿Quién trabaja para si mismo?

Trabajamos para entregar nuestro sudor a cambio de basura. ¿Quién tiene, mucho o poco, pero sabiendo que es suyo íntegramente?

Nos han hecho creer durante años que trabajando duro, podemos ser como ellos, dando esperanzas vacías a gente ya sin espíritu, el sudor de la frente, el dolor de la espalda, las manos agrietadas y su recompensa, entregada a ellos, a cambio de un simple, gracias, cuando se dignan a darlo.

Ya va siendo hora, de salir a la superficie. Vivimos una mentira, ¿Es que nadie lo ve?

Hemos perdido el valor para preguntarnos que hay tras la capa de noticias falsas, que hay realmente allá arriba.

- ABRO LOS OJOS, GRITO -

Nadie recuerda cuando empezó la guerra, aunque todos conocemos el por qué, el control de los recursos que le quedan al planeta, ya desde el Siglo XX se viene hablando de la escasez de recursos y la super población, si sumamos esto al resto de problemas, calentamiento global, con la independencia de La Luna y de Marte y su negativa a ayudarnos, tenemos un lugar caótico al que los jóvenes de mi generación llamamos hogar. Me pregunto cómo sería el mundo hace 600 años, de pequeños estudiamos las estaciones que habían en el planeta hace varios siglos, ahora solo hay calor, por todos los rincones del mundo solo calor, casi no llueve y los alimentos y el agua potable escasean para todos, con todos estos factores la población mundial está diezmada, pero nosotros seguimos luchando…

Abro los ojos, a mi alrededor suenan las explosiones de las granadas y los morteros, esta vez la batalla es contra el continente Americano, quieren conseguir el agua dulce de algunos lagos de Europa. Cojo mi fusil de francotirador, lo miro, es gracioso, cientos de años de avances tecnológicos y las armas siguen funcionando igual; percusión, deflagración, la bala sale disparada y la vaina sale por la ventana de expulsión, se carga de nuevo y vuelta a empezar .

Miro lo que me rodea, un paisaje cercano al que fue El Gran Cañón del Colorado americano, antes de la gran guerra, claro está, ahora es el desierto del Colorado. Mire donde mire es todo seco, abrupto, así es ahora el 80% del mundo, delante de nosotros un batallón de infantería, cientos de enemigos, igual de predispuestos a morir que nosotros a la carga, los trajes no son de camuflaje, no es práctico, ellos van de un azul y nosotros de lila, no se que significan los colores, no me interesa demasiado, cerca de donde nos encontrábamos alguien grita:

– ¡Francotirador, mortero en coordenadas 76-Zulú-X-2!

Los veo, 2 enemigos, apunto, disparo, cae uno, el otro mira a su compañero caer, vuelvo a disparar, cae el segundo. Vuelven a gritar:

– ¡¡Infantería, a la carga!!

Cambio de fusil, cojo uno de asalto y me lanzo al ataque con el resto de soldados, durante la carga veo caer a algunos, algunos conocidos, malos soldados, los buenos no mueren.

El combate es muy intenso, ruido por nuestra espalda, resuenan los ecos de unas decenas de ABIS dispuestas de entrar en combate a nuestro lado, armaduras biomecánicas, de unos 3 metros de alto con munición de muy alto calibre y misiles tierra-tierra en lugar de brazos.

Les abro paso, nos adelantan a la carrera, imponentes, el blindaje es impenetrable con las armas convencionales, en medio de la formación enemiga varios vehículos blindados automáticos salen a su encuentro, son como las ABIS pero en vez de llevar piernas humanoides van con ruedas blindadas, lo recuerdo de la academia, me obligo a recordarlo, “…miden 2.4 metros de alto y disponen de munición de corto alcance, pueden enfrentarse a una ABIS y eliminar un batallón enemigo en minutos.”, extremo las precauciones, la batalla es encarnizada, tengo que tener cuidado, a parte de con las balas y las granadas, con los trozos de metal y metralla que generan esos enfrentamientos entre colosos.

Al contrario que las guerras de antaño, las batallas no las dirigen expertos estrategas, son los políticos, que ahora también son el mas alto mando militar, quienes dan las órdenes desde el puesto de mando, las guerras por el honor se acabaron, ahora las guerras son por la supervivencia, los grandes actos de heroismo quedaron en el pasado, esta es la guerra moderna, la que todo joven sueña con luchar, sucia, polvorienta, en lugares remotos.


El zumbido de las minas anti-aéreas enemigas «Abeja» nos prepara para lo que va a ocurrir, las Abeja son como las minas submarinas de hace siglos, solo que el mar es demasiado tóxico para luchar, demasiado tóxico incluso para mojarse la piel sin riesgo a una infección grave, las bolas llenas de explosivo con hélices emprenden el vuelo esperando cazar algo.

En solo unos instantes cientos de sombras nos cubren por unos segundos del sol abrasador seguidas por un casi inaguantable estruendo, nuestras naves «Gorrión», o como les conocíamos, PyR (Pequeños y Ruidosos)

Nos sobrevuelan disparando a las minas, veo abejas en dirección a los PyR, caen 2, 10 hacen pasadas rasantes contra el batallón enemigo.

Los PyR, grandes naves sin duda, superiores a las armas de cualquier otro ejército del mundo, pensadas para un solo uso, grandes ráfagas a mucha distancia durante mucho tiempo. Su morro redondo y chato es en realidad una ametralladora que acaba con cualquier cosa a la que alcance, la pintura plateada de tono lila, nuestro color, giros y maniobras que casi desafían las leyes de la física, un gran espectáculo sin duda.

Miro hacia el bando enemigo, han sufrido grandes bajas, de infantería y de blindados, malos soldados, seguro. Lanzamos la segunda carga y vamos a tierra evitando el fuego enemigo.

El soldado de mi izquierda se recuesta sobre una piedra que nos hace de cobertura, me suena su cara, creo que no se su nombre, le falta un brazo, no se queja, sigue luchando, me mira de reojo, al final cae, otro mal soldado.

Lanzo varias granadas con carga electrónica, puede desconectar nuestras ABIS pero seguramente desconectará un par de blindados enemigos, funciona, me lanzo sobre los blindados y disparo a bocajarro a sus ocupantes, seguramente jóvenes como yo, que como yo arden en deseos de luchar en esta guerra, al darme la vuelta no puedo reaccionar, un soldado enemigo me tiene encañonado a aproximadamente 10 metros, ¿qué hago?, no se de donde ha salido, antes de poder levantar mi arma oigo el disparo y a cámara lenta veo acercarse la bala hacia mi pecho, intento saltar, mi vida, no se proyecta como una diapositiva, solo pienso que puede dolerme, es tarde, caigo.

Abro los ojos, grito, escucho mi sollozo como un eco lejano, me duele el pecho, me miro, a mi alrededor los terminales de datos que nos enlazan a los robots humanoides que manejamos en batalla, levanto la mano, sudo, viene el operador, tras el viene el dirigente de la sala, ministro de economía, me recuerda lo cara que ha salido mi muerte y se marcha, soy mal soldado, debo serlo, los buenos no mueren, me dan acceso a otro robot de aspecto humano, cierro los ojos. ¿Qué hice mal?

Abro los ojos y así lo haré cada día del resto de mi vida, cumplo condena luchando por otros, muriendo una y otra vez por las ideas de otros, aun siendo de la opinión es que es mas fácil compartir recursos que gastarlos construyendo máquinas que luchen por nosotros. Creo que para los gobiernos es mejor que los soldados mueran de crisis nerviosas o suicidio, el 90% de la raza humana lucha, así se puede controlar la densidad de población, respiro hondo, me preparo. Conexión establecida.

Vuelvo al lugar del combate, apunto, mi enemigo está de espaldas, disparo, cae, a mi derecha una ABI explota, lo observo, recargo, tras la figura de la ABI un blindado me dispara ráfagas, intenta apuntar, corro, el blindado salta por los aires, un gorrión me sobrevuela, da un giro brusco de 180 grados sobre su morro y va a otro lugar del campo de batalla, el sonido de esas naves me ensordece, lo miro marchar, calor en mi espalda, mientras tropiezo me giro y veo el puñal y la mano que lo empuña, vuelvo a caer.

Imagino, que es mas cómodo luchar hasta la muerte cuando lo que muere, no eres tu.

Abro los ojos, grito…..